Llegó otro retazo de la vida, ahora de la época escolar cuando el profesor de español nos enseñaba la onomatopeya, esa figura literaria que usa el lenguaje para imitar sonidos naturales o de otras fuentes acústicas no discursivas, ejemplo el sonido de un tambor: "Pum", de un perro: "Guau", etc.
El ejemplo del texto que nos trajo el profesor no pudo ser mejor, tan bueno fue que aún despues de tanto tiempo no lo olvido. Por eso me animo a compatirlo para que lo recuerden si también fue tema en sus tiempos escolares y para que los que no lo conocen lo disfruten tanto como yo lo disfruté y lo sigo disfrutando.
Sobre el autor:
Luis Palés Matos. (Guayama, 20 de marzo de 1898 - 23 de febrero de 1959). Escritor, novelista, poeta y periodista puertorriqueño.
De familia culta, inició pronto su actividad literaria y, con diecisiete años, publicó su primer libro de poemas. Sus lecturas de Julio Verne y E.T.A. Hoffmann, entre otros, le acercaron a la literatura universal, formándose como autodidacta. Más tarde dirigíó el diario El Pueblo en su ciudad natal.
En San Juan trabajó para El Imparcial o Puerto Rico Ilustrado, además de otros diarios y revistas, aunque debió ganarse la vida como oficinista, repartidor, actor de teatro e incluso secretario del Presidente del Senado. Casado, su matrimonio apenas duró un año al fallecer su esposa de tuberculosis en 1919. En la capital conoció a José de Diego Padró. Ambos representarán el comienzo de la poesía de vanguardia en el país conocido como el diepalismo donde prima la sonoridad y musicalidad de los versos.
En la década de 1920 participó en la actividad política convulsa de Puerto Rico, integrándose en la Alianza Puertorriqueña, siendo un activo orador independentista. En estos años desarrolló lo que sería la poesía negra o el verso negro, con una visión de la cultura negra puertorriqueña integrada dentro de la originalidad de su obra de sonidos armoniosos. La influencia que ejerció sobre otros autores de Sudamérica fue destacable, sobre todo en hombres de la talla de Nicolás Guillén. Se casó nuevamente en 1930.
En las décadas de 1940 y 1950 viajó por Estados Unidos donde ofreció distintas conferencias en varias instituciones y universidades.
Sobre mi declamadora favorita de este poema:
BERTA SINGERMAN
Vino a Colombia tantas veces esta extraordinaria declamadora que muchos llegaron a pensar que era Colombiana. gracias a ella la poesía llegó a la gente del común que escuchándola bien en sus audiciones teatrales o a través de la incipiente televisión aprendió a degustar este género literario. De estirpe hebrea, nació en Minsk cuando estaba bajo el poder del Imperio ruso, en lo que actualmente es Bielorrusia y fue traída por sus padres a la Argentina cuando era niña. Desde entonces realizaría obras con sus hermanos y vecinos, que ella se encargaba de dirigir. Cuando tenía ocho años se unió a una compañía que hacía melodramas en yidish, y a los diez años integró un elenco que realizaba obras de August Strindberg. Contrajo matrimonio a los 18 años con Rubén Enrique Stolek. En 1920 debutó en el film mudo (del cual se ignora hoy el elenco) "La vendedora de Harrods", de Francisco Defilippis Novoa. Más tarde iniciaría sus grabaciones de poemas con la filial argentina de la compañía discográfica Victor Talking Machine. En 1932 fundó y dirigió la compañía del Teatro de Cámara y en la década del 40 tuvo su propia compañía representando obras clásicas como La dama del mar, de Henrik Ibsen.
DANZA NEGRA
(Luis Palés matos)
Calabó y bambú.
Bambú y calabó
El Gran Cocoroco dice: tu-cu-tú.
La Gran Cocoroca dice: to-co-tó.
Es el sol de hierro que arde en
Tombuctú.
Es la danza negra de Fernanco Póo.
El cerdo en el fango gruñe:
pru-pru-prú.
El sapo en la charca sueña:
cro-cro-cró.
Calabó y bambú.
Bambú y calabó.
Rompen los junjunes en furiosa ú.
Los congos trepidan con profundo ó.
Es la raza negra que ondulando va
en el ritmo gordo del marinyandá.
Llegan los botucos a la fiesta ya.
Danza que te danza la negra se da.
Calabó y bambú.
Bambú y calabó
El Gran Cocoroco dice: tu-cu-tú.
La Gran Cocoroca dice: to-co-tó.
Pasan tierras rojas, islas de betún:
Haití, Martinica, Congo, Camerún;
Las papiamentosas antillas del ron
Y las patualesas islas del volcán,
Que en el grave son
Del canto se dan.
Calabó y bambú.
Bambú y calabó
Es el sol de hierro que arde en
Tombuctú.
Es la danza negra de Fernanco Póo.
El alma africana que vibrando está
En el ritmo gordo del mariyandá.
Calabó y bambú.
Bambú y calabó
El Gran Cocoroco dice: tu-cu-tú.
La Gran Cocoroca dice: to-co-tó.
Hola:
Dos eventos importantes del mes, el eclipse híbrido de Sol del 3 de noviembre y la visita del Cometa ISON.
Enseguida los eventos celestes de Noviembre.
Viernes 1 – Elongación máxima Este de Venus.
Sábado 2– Ocultación de la estrella Spica por la Luna visible en Europa y Asia.
Domingo 3 – Luna nueva / Eclipse híbrido de Sol visible en el Océano Atlántico y en el centro de Africa.
Martes 5 – Lluvia de meteoros de las Táuridas del Sur.
Domingo 10 – Luna en cuarto creciente.
Domingo 17 – Luna llena / Lluvia de meteoros de las Leónidas.
Lunes 18 – Elongación máxima Oeste de Mercurio.
Lunes 25 – Luna en cuarto menguante.
Martes 26 – Conjunción de Mercurio y Saturno.
Viernes 29 - Ocultación de la estrella Spica por la Luna visible en Norteamérica.
Principales efemérides históricas de Noviembre 2013
Sábado 2 – 1957: El Sputnik 3 transporta la perrita Laika, primer servivo en el espacio.
Sábado 2 – 2000: Primeros habitantes de la Estación Espacial Internacional, los cosmonautas rusos Yuri Gidzenko y Serguéi Krikaliov, y el astronauta estadounidense William Shepherd.
Viernes 8 – 1656: Nace Edmund Halley, astrónomo inglés; calculó laórbita del cometa que lleva su nombre.
Sábado 9 – 1934: Nace Carl Sagan, astrónomo estadounidense.
Lunes 11 – 1572: El astrónomo Tycho Brahe observa una supernova.
Martes 12 – 1980: La nave Voyager 1 cruza la órbita de Saturno.
Jueves 14 – 2008: Se confirma en la estrella Fomalhaut la primera fotografía de un exoplaneta.
Sábado 16: 1974: Envío del primer mensaje del radiotelescopio de Arecibo hacia el cúmulo M13 en Hercules.
Domingo 17: 1970: Descenso en la Luna de la sonda Lunik 17 con el primer vehículo automático, el Lunokhod.
Martes 20 – 1998: Puesta en órbita del primer módulo de la Estación Espacial Internacional.
Lunes 21 – 1783: Pilatre de Rozier efectúa el primer vuelo libre en globo.
Martes 22 – 1682: Edmund Halley observa el cometa que llevaría su nombre.
Miércoles 23 – 1885: Primera fotografía de una estrella fugaz.
Martes 26 – 1965: Francia lanza su primer satélite artificial.
Miércoles 27 – 1971: La nave Mars 2, primera en impactar Marte.
Viernes 29 – 1803: Nace Christian Doppler, físico sueco.
Sábado 30 – 1954: Elizabeth Hodges es golpeada por un meteorito de 5 kilos en Alabama.
Poema de Miguel Ramos Carrión (Zamora, 1848 – Madrid, 1915)
Este es sin duda uno de esos poemas que quedaron añadidos a la colcha de los retazos de mi vida, de niño lo escuché en la extraordinaria voz de Rodrigo Correa Palacio, se escuchaba en la radio y en los discos de acetato de 78 revoluciones por minuto. Más tarde en la voz de Baltazar Botero continuó oyéndose durante muchos años. Lo declamaban los tíos en las primeras comuniones y en los matrimonios.
Era la época en que los poemas calaban en el gusto de la gente y llenaban los teatros. La declamadora Berta Singerman venía constantemente a Medellín en donde era aclamada en sus presentaciones. La televisión llegó a Colombia e incluyó programas de música clásica, teatro y poesía, Fausto Cabrera emocionaba a los televidentes de entonces con sus declamaciones.
El Indio Rómulo incursionó con la poesía costumbrista. La poesía tenía su lugar en la sociedad de los años cincuentas y sesentas. Al sonar la última campanada del año nuevo, a las doce en punto se escuchaban en muchas casas los poemas: "El duelo del mayoral" y "El brindis del bohemio", Todos lloraban al escucharlos. Nunca entendí que relación tenían con ese momento pero así era. Ahora volvamos al hermoso poema de Miguel Ramos que cada que lo escuchamos nos conmueve. La foto la vi hoy en la página de un grupo de Facebook y me recordó a la muchacha del poema en su balcón, eso me motivó a trabajar un poco la foto y a subir esta entrada en el blog que espero disfruten.
EL SEMINARISTA DE LOS OJOS NEGROS.
Desde la ventana de un casucho viejo
abierta en verano, cerrada en invierno
por vidrios verdosos y plomos espesos,
una salmantina de rubio cabello
y ojos que parecen pedazos de cielo,
mientas la costura mezcla con el rezo,
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.
Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,
marchan en dos filas pausados y austeros,
sin más nota alegre sobre el traje negro
que la beca roja que ciñe su cuello,
y que por la espalda casi roza el suelo.
Un seminarista, entre todos ellos,
marcha siempre erguido, con aire resuelto.
La negra sotana dibuja su cuerpo
gallardo y airoso, flexible y esbelto.
Él, solo a hurtadillas y con el recelo
de que sus miradas observen los clérigos,
desde que en la calle vislumbra a lo lejos
a la salmantina de rubio cabello
la mira muy fijo, con mirar intenso.
Y siempre que pasa le deja el recuerdo
de aquella mirada de sus ojos negros.
Monótono y tardo va pasando el tiempo
y muere el estío y el otoño luego,
y vienen las tardes plomizas de invierno.
Desde la ventana del casucho viejo
siempre sola y triste; rezando y cosiendo
una salmantina de rubio cabello
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.
Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos,
su seminarista de los ojos negros;
cada vez que pasa gallardo y esbelto,
observa la niña que pide aquel cuerpo
marciales arreos.
Cuando en ella fija sus ojos abiertos
con vivas y audaces miradas de fuego,
parece decirla: —¡Te quiero!, ¡te quiero!,
¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo!
¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero!
A la niña entonces se le oprime el pecho,
la labor suspende y olvida los rezos,
y ya vive sólo en su pensamiento
el seminarista de los ojos negros.
En una lluviosa mañana de inverno
la niña que alegre saltaba del lecho,
oyó tristes cánticos y fúnebres rezos;
por la angosta calle pasaba un entierro.
Un seminarista sin duda era el muerto;
pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro,
con la beca roja por cima cubierto,
y sobre la beca, el bonete negro.
Con sus voces roncas cantaban los clérigos
los seminaristas iban en silencio
siempre en dos filas hacia el cementerio
como por las tardes al ir de paseo.
La niña angustiada miraba el cortejo
los conoce a todos a fuerza de verlos...
tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos...
el seminarista de los ojos negros.
Corriendo los años, pasó mucho tiempo...
y allá en la ventana del casucho viejo,
una pobre anciana de blancos cabellos,
con la tez rugosa y encorvado el cuerpo,
mientras la costura mezcla con el rezo,
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.
La labor suspende, los mira, y al verlos
sus ojos azules ya tristes y muertos
vierten silenciosas lágrimas de hielo.
Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo
del seminarista de los ojos negros...
SAMUEL ARANGO M. Publicado en el periódico El Colombiano 8 de octubre de 2012
Los hombres maduros de ahora hemos llegado a una edad maravillosa en la que emprendemos el camino del desaprendizaje.
Fuimos criados con la creencia de que debíamos ser los mejores en todo: mejores estudiantes, mejores esposos, mejores profesionales, mejores padres, etc. Fuimos educados con la creencia de que TODO es pecado. Ha llegado la hora del desaprendizaje o lo que mi hija llama graciosamente el importaculismo.
Ha llegado la hora de decir NO en muchas ocasiones, de mandar al carajo los compromisos y las obligaciones. Pasó la hora de las responsabilidades desvelantes. Ahora nos gusta estar solos, disfrutar buenas conversaciones con gente que no nos insulta y que cree lo mismo que nosotros o que no le importa que opinemos diferente. Es la hora de hablar de todo sin necesidad de sostenerlo como medio de defensa. Es hora de ver películas, de estar en una finca durante la semana, de leer, de escuchar, de sonreír y de burlarse de la mayoría de los mortales que viven pendientes de las pendejadas.
Nosotros demostramos que las responsabilidades fueron bien atendidas por nosotros, que hicimos las cosas lo mejor posible, que dejamos huellas, que somos buenas personas.
Lo que nos queda de vida es para nosotros, para disfrutar, para cumplir el mandamiento divino de amarnos a nosotros mismos. Por eso vamos a hacer lo que nos da la gana. Viajar al máximo, tomando café con amigos y amigas, conversando con todo el que nos encontremos.
Ya pasó la época de los roles. Lo que fuimos, fuimos, ahora somos para nosotros mismos sin tener que rendir cuentas a nadie. Los demás seguirán su camino de responsabilidades y de afanes, de preocupaciones y nerviosismos.
Nosotros ahora estamos por encima del bien y del mal. Vamos a museos, asistimos a conferencias y si no nos gusta nos salimos sin que nos importe, redescubimos al Quijote y a Fernando González.
Ahora asistimos con mayor frecuencia a entierros y nos damos cuenta de que se aproxima el nuestro, pero estamos preparados, pues al fin y al cabo vivir es mortal. Dios es para nosotros una profunda experiencia interior, lejos de mitos, ritos, limosnas y pecados sin fin. Es la hora de empezar a relajarnos y de conversar largas horas con Dios, que es el único que permanece siempre, ahora y después de que abandonemos la nave del cuerpo.
Nos rodean pocos seres a quienes amamos profundamente y que seguirán viviendo sus propias experiencias, estemos nosotros o no. Mandaremos para donde sabemos a la gente que nos molesta, la tóxica. Quienes nos buscan sin egoísmos van a encontrar una sonrisa, una mirada tierna y comprensiva, un consejo acertado o no, afecto.
Somos ahora sí libres de ataduras, de prejuicios, de creencias. Somos libres si no le tememos ni a la vida ni a la muerte.
"No es saludable estar bien adaptado a una sociedad profundamente enferma"
(Jiddu Krishnamurti)
Tal vez todo el mundo sea así, o tal vez no, entonces solo hablaré de lo que siento y veo.
Veo tantas cosas que andan mal desde hace tanto tiempo que terminan pareciendo que están bien, o al menos “normales”.
Pienso que nací por accidente en este planeta y que la ruta de la cigüeña se vio afectada por alguna pulsación electromagnética que la desvió para venir a parar en este sitio. Siento que estoy fuera de lugar y que por más que me esfuerzo no me acomodo.
Son tantas cosas que me parecen que están mal y que extrañamente a los demás les parecen que están bien o ni les importa o ni se enteran así ocurran frente a sus narices.
Es un caos total el que domina a esta sociedad que a fuerza de verlo día a día parece no verse afectada, es cuestión de acostumbrarse, dicen.
Perdóname pero discúlpame, pero el hecho de que tantas cosas se hayan convertido en normales a fuerza de que sucedan constantemente no las hace buenas, deseables o convenientes. No todo lo legal es ético o todo lo ético es normal porque lo humano no está libre de error y las leyes han sido hechas por los hombres.
Tampoco es cuestión de acostumbrarse, “Las cosas son como son y como son son en Sonsón”*.
Uno supone desde cierta inocencia extraterrestre que los gobernantes son los hombres más capacitados para tal responsabilidad, que su honestidad y sentido común los hacen merecedores de dirigir al pueblo que los ha elegido, que sus discursos llenos de buenas intenciones y promesas son sinceros y surgidos desde el fondo de unos corazones puros e impolutos. Oh falacia, Oh desilusión, uno tras otro nos defraudan y crean esa norma, esa percepción de que el mundo es así y de que al que no le guste le va palo y represión.
Sería injusto dejar de reconocer que hay excepciones, pero son las que corroboran la regla.
Perdóname pero discúlpame, insisto que lo normal me resbala. Sigo convencido de que las cosas no son así, que van mal, y aún peor: Que empeoran.
No soporto a tanta gente insensible que va caminando por las calles o rodando en sus coches. Parecen despiertos pero están dormidos. Ellos piensan en su insensato sueño que todo está bien. Parecen hormigas que forman enormes filas creyendo que su sueño es realidad, les grito, los estrujo para que despierten pero no logro despabilarlos.
Los valores han desaparecido, son solo necedades que se aplicaron en los tiempos de los bisabuelos, cuando la palabra valía más que un papel registrado en una notaría.
Para qué sirve eso, lo normal ahora es el engaño, la trampa, el timo. “El vivo vive del bobo, negocio es negocio, papaya dada, papaya partida, mijo haga plata y si no puede haga la plata mijo*.
Entonces ser honesto se hace anormal, no exagero. Si le dices al cajero del banco que te ha entregado $50,000 de más, todos te mirarán con rabia, bueno no todos, el cajero te lo agradecerá.
Si devuelves una billetera repleta de dinero que encontraste en la calle sin duda murmurarán que eres un idiota, perdóname pero discúlpame idiota no serás, anormal sí.
Bienvenido al pequeño mundo de los anormales, de los que creemos que ser honestos nos reditúa tranquilidad emocional, y no digo espiritual para no meterle religión al asunto.
COMO ES ARRIBA ES ABAJO
No nos extrañemos pues ante este desorden generalizado, ante tanto crimen impune, ante tanta indisciplina, injusticia, drogadicción, delincuencia y ante tanto ruido. Que otra cosa podríamos esperar en una sociedad dirigida con tanta indignidad y tanto desprecio hacia el pueblo.
En medio de mi anormal forma de pensar aún tengo la esperanza de que poco a poco todos vayan saliendo de su letargo y desinterés y miren a través de sus propios ojos y piensen con su propia mente, de seguro entonces se sorprenderán al descubrir que habían estado viviendo dentro de un mundo ilusorio guiado por el tubo mágico y por los editoriales manipulados de muchos medios impresos y radiados.
Perdóname pero discúlpame: “Solo la verdad nos hará libres”
En este sitio una hábil costurera fabricaba camisas de gran variedad, era parte del paisaje del viejo barrio de La América, no supe su nombre, ella siempre estaba allí.
Ayer por la tarde bajé por San Juan, pensé que era tiempo de comprarme otra camisa, era bueno ir a ese sitio que parecía detenido en el tiempo, sus ventanas conservaban sus rejas de hierro forjado, su piso de baldosa roja, su techo alto con vigas a la vista, las dos viejas máquinas de coser Singer con el carácterístico sonido que producían cuando accionaban sus pedales. Las hermosas puertas de madera pintadas de blanco habían sido cambiadas por dos feas persianas de metal.
En una de las máquinas cosía ella sus hermosas camisas, en la otra su marido hacía pantalones y chaquetas sobre medida.
En una canasta de mimbre iban tirando los retazos de los cortes de tela, retazos multicolores que emulaban las experiencias y recuerdos de una vida que viaja por el tiempo. Recuerdos felices y ratos amargos, retazos de la vida.
Ya las máquinas de coser habían dado las últimas puntadas, la gente de ahora no acostumbra mandar a hacer sus trajes sobre medida, ahora los compran en las grandes superficies o en elegantes boutiques. Solo unas pocas personas mayores de las generaciones de los treintas a los cincuentas sabían de la calidad de estas confecciones personalizadas, pero ya muchos de esos también han cerrado las puertas de su vida. Ya no están los finos paños sobre la mesa de Brixton, ni el viejo metro ni la tiza de costurero, todo pasa y ahora le correspondió el turno a la vieja sastrería del barrio.
Nunca supe sus nombres ni ellos el mío, pero eso no importaba, nos conocíamos muy bien y de alguna forma nos teníamos afecto.
El sitio estaba cerrado y sentí que había perdido un retazo de mi vida. Ya no estaban ahí, tal vez habían muerto o se habían retirado a pasar su último tiempo en otro lugar, quien sabe, tal vez nunca lo sabré.
Brixton ya no está, solamente sobrevive su logotipo en letras amarillas pintado sobre el muro verde de su fachada, seguramente construirán un enorme edificio, otra colmena para albergar una colonia humana, las cosas se van y nosotros con ellas, todo cambia, todo muda.
Aún uso algunas camisas de Brixton, ahora mismo, mientras escribo esto, tengo una de cuadros azules. Muy pronto estas camisas estarán raídas por el tiempo y terminarán en la basura, todo acaba, todo cambia, todo muda.
Edificio Space antes y ahora (De la pagina de Andres Suarez
El sábado 12 de octubre de 2013 los temores de los habitantes de este lujoso edificio se hicieron realidad, los crujidos, grietas y desajustes del edificio presagiaban lo peor. La pesadilla comenzó a las 20:20 de la noche cuando inesperadamente se desplomó la torre seis de 22 pisos. Afortunadamente la evacuación de esta torre se hizo el viernes anterior al desplome por recomendación del departamento de gestión del riesgo de emergencias y desastres (DAGRD) del Municipio de Medellín. Los constructores no coincidieron en ese momento con esa medida pero los habitantes de la torre prefirieron acogerse a la recomendación y evacuaron sus apartamentos para alojarse en hoteles o en residencias de familiares y amigos. Hasta el momento el balance es de dos personas heridas y once desaparecidas y aún se hacen las labores de búsqueda y rescate con la esperanza de encontrar sobrevivientes. Así describió el colapso de la torre 6, un habitante del edificio Space (Nota de El Tiempo de Bogotá) “Eran como las 7:40 de la noche y empacaba la ropa para irnos a otra parte cuando sentí cuatro explosiones. Fueron como las bombas que ponía Pablo Escobar en los años 80. Estallaron los vidrios, todo se puso oscuro y se cubrió con una nube de polvo”. Así relató John Jairo Aristizábal la forma en que vivió el colapso la torre 6 de la unidad residencial Space ubicada en la 24D # 10E-120 (Loma del Padre Marianito), en el suroriente de Medellín. La torre fue evacuada el viernes anterior en la mañana luego de que el Departamento Administrativo de Gestión del Riesgo de Emergencias y Desastres, Dagred, ordenó la evacuación del edificio debido a las enormes grietas que presentó la edificación de estrato seis. (Lea: Continúan labores de rescate tras desplome de edificio en Medellín). Fueron 52 familias en total las que debieron ser ubicadas en hoteles de la ciudad por cuenta de la constructora CDO (Industrias Concretodo S.A) que, mediante comunicado, afirmó ese mismo viernes a los demás residentes, que no había peligro para las demás torres. "No existe ningún peligro para el resto del edificio donde no se encontró falla estructural, se trata pues como se dijo, de una falla puntual que inmediatamente se ha atendido, reforzando la columna con un complemento estructural metálico" decía el comunicado de la constructora que preside el exgobernador de Antioquia y presidente de la Sociedad Antioqueña de Ingenieros (SAI), Álvaro Villegas Moreno. (Imágenes: Así quedó el edificio). Correr en la oscuridad Después de escuchar las explosiones y sentir el desplome de la torre, Aristizábal, propietario de una empresa de ambulancias y exrescatista de la Defensa Civil, tomó una linterna y como pudo sacó a su esposa, a su hija de 13 años y a su mascota del apartamento 806 de la torre vecina, la 5. Con su entrenamiento previo, tomó el control de la situación y con una linterna logró salir fuera de la construcción en compañía de otros residentes del lugar. “Saqué la ambulancia y como pudimos ayudamos a dos o tres vecinos que estaban lesionados. Luego puedo meterme a los garajes y sacar otra camioneta de mi propiedad”, contó el hombre que tiene pequeñas heridas en su cara por los vidrios y que pagó por su apartamento 250 millones de pesos. Balance de las autoridades Hasta la madrugada de este domingo el reporte de las autoridades indicaba el rescate de dos personas y la desaparición de por lo menos once. Los desaparecidos son Álvaro Bolívar, Ricardo Castañeda, James Arango, Iván González de la empresa Concretodo (CDO), Juan Carlos Botero, Jaime Botero, Albeiro Álvarez, Diego Hernández y Luis Alfonso Marín de la empresa Ingeomed. Además el vigilante Weimar Contreras y el residente del edificio Juan Esteban Cantor. Para las operaciones de rescate se destinó al Cuerpo de Bomberos de Medellín con el apoyo de otras unidades del valle de Aburrá. Veinte ambulancias, doce unidades de rescate, una unidad social, más de cien voluntarios, una unidad de materiales peligrosos, apoyo en salud 29 personas y 11 caninos. Pese a las lluvias que se iniciaron cerca de las 3:00 a.m., los organismos de socorro no han detenido las labores de búsqueda. Extraoficialmente se conoció por parte de algunos de los bomberos que ingresaron al lugar, que hay riesgo en la torre cinco y cuatro debido a fallas estructurales. Víctor Hugo Vargas Rodríguez Redactor ADN Medellín
VIDEO DEL INGENIERO ESTRUCTURAL
El ingeniero Jorge Aristizabal Ochoa asegura que la torre seis no presenta riesgos, hasta al mejor panadero a veces se le quema el pan. Muchos factores tendrán que investigar ahora para evaluar responsabilidades.
El colapso previsible del Space
Publicado en El Colombiano de Medellín
14 de octubre 2013
Para leerlo dé click aquí
Las autoridades tienen el reto inmediato de determinar responsabilidades por la tragedia en El Poblado. Y la ciudadanía, de exigir de una vez por todas el cese de un urbanismo sin control.
El Colombiano | Medellín | Publicado el 14 de octubre de 2013
LO QUE ENCONTRÉ BAJO EL SOFA Nunca la vida se había parecido tanto a una novela.
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Toledo, año 2013, un viernes anocheciendo.
“En una casa cualquiera, una puerta cualquiera, una pareja acaba de saber que tras muchos meses de espera… Por fin serán padres.
En el mismo edificio, dos pisos más arriba, una niña acaba de esconderse bajo las sábanas porque tiene miedo a los monstruos. Sobre todo al que está ahora mismo en el salón gritándole a su madre.
A diez portales de distancia, dos ancianos se duermen, saben que les queda poco tiempo y cuando uno muera, para el otro habrá acabado la vida.
Un niño sueña que será actor porque esa tarde le han hecho unas fotos desnudo en el vestuario de la piscina. Le han pagado, pero con la condición de guardar el secreto.
En el piso de arriba, una mujer revisa su móvil mientras su marido duerme, y recibe un mensaje.
Cerca de allí en otro edificio, un adolescente levita en su cama. El miércoles la conoció. Se dieron dos besos y al acariciar aquellas mejillas notó que ella también se separaba del suelo.
No pretendo en esta entrada a ninguna cosa distinta que la de rememorar el tema de la salud en mis tiempos de niñez. Tampoco aportaré datos estadísticos ni fechas y solo me limitaré a contar como la gente se moría en las casas sin atención médica hasta de un cólico miserere.
Otras veces se registraban muertes por causas desconocidas y otros muchos fallecimientos ocurrían “De repente”.
Es que entonces no existía el Seguro Social ni mucho menos las EPS, en Medellín al menos contábamos con el Hospital San Vicente de Paul que atendía a todos los que podía, desde los de dedo parado hasta los más pobres en su sección de caridad. Pero obviamente eran muchos los que quedaban afuera sin el servicio y tenían que acudir a los médicos de barrio pagando su atención, los que no tenían con qué pagar acudían a curanderos, sobanderos o médiums.
Así la cosa mucha gente estiraba la pata, solo rodeada de sus familiares en medio de su llanto e impotencia. Eso sí, casi todos se morían de causas naturales y generalmente en edades avanzadas.
Claro que entonces una persona de cincuenta años era considerada casi anciana y por ende se vestía y comportaba como tal.
En mi caso contábamos con los médicos del barrio, que recuerde estaban el doctor Vinicio Echeverri y, el doctor Álvarez, el doctor Morales y Abundio Posada. Ellos atendían en sus consultorios y en emergencias hacían visitas domiciliarias.
Cuando el asunto era de cirugía la cosa se ponía dura pues los elevados costos eran el obstáculo principal para que muchos pudieran acceder a tal servicio. Entonces el enfermo se encomendaba a Dios y se preparaba para entregarle su alma al cielo, o al infierno, como uno iba a saber.
Estando aún uno tan niño ni imaginaba lo traumática que sería esa situación para la gente mayor. Uno no pasaba de ir a consulta por una indigestión, casi siempre posterior a la fiesta del niño, eso del halloween no se veía en cine y menos en la televisión, que entonces aún no existía ni en nuestros sueños. El sarampión, la tosferina, las lombrices, la varicela, la inapetencia eran los otros motivos más comunes de consulta en los niños. Los mayores consultaban o eran atendidos a domicilio por cálculos, hepatitis (Buenamoza) y cólicos.
Como ya dije las enfermedades graves con soluciones quirúrgicas o tratamientos costosos solo podían ser cubiertas por los ricos, que como siempre eran minoría. Entonces la gente pobre tenía que morirse y lo peor era que se resignaba a ello.
Cuando llegó el Seguro social los trabajadores tuvieron por primera vez al derecho a la salud, con consorte e hijos incluidos. Eso si fue un gran paso hacia la justicia social. Lástima que con el tiempo esa institución tan noble e importante fue corrompida por los oportunistas de siempre.
Pero buena regular o mala, algo es algo y peor es nada.
No sé cuando llegaron las EPS, las IPS, las UPS y esas cosas así, que se repartieron la atención de la salud de los colombianos, convirtiendo la salud en un negocio. Todo estaría bien si en ellos primara el bienestar y la salud de sus usuarios, (Clientes), sobre los intereses económicos de sus inversionistas, o al menos miti, miti.
El Sisbén parece ser el mayor acercamiento al acceso a la salud que se ha logrado, un camino acertado para la universalización del derecho a la salud subsidiada por el estado, una opción que debería fortalecerse y consolidarse. Aún hay mucho por hacer, pero con voluntd se puede.
Pero mientras tanto, para los que vivimos los tiempos del cólico, algo es algo, peor es nada. Más aún, cuando siendo optimistas confiamos en que llegarán hombres probos, honestos, humanitarios, generosos y honrados a tomar las riendas de este país amado.
José Mujica, presidente de la República Oriental del Uruguay sigue demostrando que es un hombre que habla guiado por el sentido común, que sueña con un mundo más justo y sobre todo más humano. Necesitamos más líderes como este. Lo pego a estos retazos de la vida con gran gusto.
Esta es su intervención ante la Asamblea de la Organización de las Naciones Unidas el pasado 24 de septiembre de 2013.
Señor Presidente,
Soy del SUR, vengo del SUR. Esquina del Atlántico y el Plata. Mi país es una penillanura suave, templada y pecuaria. Su historia es de puertos, cueros, tasajo, lanas y carne. Tuvo décadas púrpuras de lanzas y caballos hasta que por fin, al arrancar el siglo 20 se puso a ser vanguardia en lo social, en el Estado y la enseñanza. Diría: la social democracia se inventó en el Uruguay. Por casi 50 años el Mundo nos vio como una Suiza, en realidad fuimos hijuelos bastardos del Imperio Británico, y cuando éste sucumbió “vivimos” las mieles amargas de términos de intercambio funestos y quedamos estancados añorando el pasado. Pasamos 50 años recordando Maracaná casi sin crecer.
Hoy hemos resurgido en este Mundo Globalizado, aprendiendo de nuestro dolor. Mi historia personal: la de un muchacho que como otros quiso cambiar su época y su Mundo tras el sueño de una sociedad libertaria y sin clases. Mis errores: son hijos de mi tiempo, los asumo pero hay veces que me grito: “Quién tuviera la fuerza de cuando abrevábamos tanta Utopía!!!!
Sin embargo, no miro hacia atrás porque el hoy real nació en las cenizas fértiles del ayer. Por el contrario, no vivo para cobrar cuentas o reverberar recuerdos, me angustia el porvenir que no veré y por el que me comprometo. Es posible un Mundo con una humanidad mejor, pero tal vez hoy la primera tarea sea salvar la vida.
Pero soy del SUR y vengo del SUR a esta asamblea. Cargo con los millones de compatriotas pobres en las ciudades, páramos, selvas, pampas y socavones de la América Latina, patria común que está haciéndose cargo con las culturas originarias aplastadas, con los restos del colonialismo en Malvinas, con los bloqueos inútiles y tristes a Cuba, con la vigilancia electrónica hija de las desconfianzas que nos envenenan, a países como Brasil. Cargo con una gigantesca deuda social, con la necesidad de defender la Amazonia, los mares, nuestros grandes ríos. Cargo con el deber de luchar por Patria para todos y para que Colombia pueda encontrar la paz, y cargo con el deber de luchar por tolerancia para quienes son distintos y con el deber de respetar y nunca intervenir contra la voluntad de las partes.
Jose_Mujica by Roberto Bizama
El combate a la economía sucia, al narcotráfico, a la estafa y el fraude, a la corrupción, plagas contemporáneas prohijadas por el antivalor, ese que sostiene que somos más felices si nos enriquecemos como sea.
Hemos sacrificado los viejos dioses inmateriales, y ocupamos el templo con el Dios Mercado. Él nos organiza la economía, la Política, los hábitos, la vida y hasta nos financia en cuotas y tarjetas, la apariencia de felicidad. Parecería que hemos nacido sólo para consumir y consumir y cuando no podemos cargamos con la frustración, la pobreza y la autoexclusión. Lo cierto hoy, que para gastar y enterrar detritos, la llamada huella de carbono por la ciencia, dice que si la humanidad total aspira a vivir como un norteamericano medio, serían necesarios tres Planetas. Es decir: nuestra civilización montó un desafío mentiroso y así como vamos, no es posible para Todos colmar este “sentido de la vida” que en los hechos masifica como cultura nuestra época dirigida por la acumulación y el Mercado. Prometemos una vida de derroche y despilfarro, que constituye una cuenta regresiva contra la naturaleza, y contra la humanidad como futuro.
Civilización contra la sencillez, contra la sobriedad, contra todos los ciclos naturales, pero lo peor, civilización contra la libertad que supone Tiempo para vivir las relaciones humanas, amor, amistad, aventura, solidaridad, familia. Civilización contra el tiempo libre que no paga y puede gozar escudriñando la naturaleza. Arrasamos las selvas verdaderas, e implantamos selvas anónimas de cemento. Enfrentamos al sedentarismo con caminadores, al insomnio con pastillas, a la soledad con electrónica…. ¿Es que somos felices alejados de lo eterno humano? Aturdidos, huimos de nuestra Biología que defiende la vida por la vida misma como causa superior y la suplantamos por el consumismo funcional a la acumulación. La política, eterna madre del acontecer humano, quedó engrillada a la economía y al Mercado.
De salto en salto la política no puede más que perpetuarse y como tal delegó el poder y se entretiene aturdida luchando por el Gobierno. Desbocada marcha la Historieta Humana comprando y vendiendo todo e innovando para poder negociar de algún modo lo innegociable. Hay marketing para los cementerios y el servicio fúnebre, para las maternidades, para padres, madres, abuelos y tíos, pasando por las secretarias, los autos y las vacaciones. Todo, todo es negocio. Todavía, las campañas de marketing caen deliberadamente sobre los niños y su sicología para influir sobre los mayores y tener un territorio asegurado hacia el futuro. Sobran pruebas de estas tecnologías abominables que inducen a veces a frustraciones.
El hombrecito de nuestro tiempo deambula entre financieras y el tedio rutinario de las oficinas atemperadas con aire acondicionado. Siempre sueña con las vacaciones y la libertad. Siempre sueña con concluir las cuentas, hasta que un día, el corazón se para y adiós…
Habrá otro soldado cubriendo las fauces del Mercado asegurando la acumulación. Es que la crisis es la impotencia de la política incapaz de entender que la humanidad no se escapa ni se escapará del Sentimiento de Nación, porque casi está en nuestro Código, pero hoy es tiempo de batallar para preparar un Mundo sin fronteras.
La economía globalizada no tiene otra conducción que el interés privado de muy pocos y cada Estado Nacional mira su estabilidad continuista y hoy, la gran tarea para nuestros pueblos es el Todo. Como si esto fuera poco, el Capitalismo Productivo está preso en la caja de los bancos y estos, son la cúspide del Poder Mundial.
Más claro: el Mundo requiere a gritos reglas globales que respeten los logros de las Ciencias que abunda pero no gobierna para el bien.
Se precisa hoy definir las horas de trabajo, la posible convergencia de las monedas, cómo se financia la lucha global por agua y contra la desertificación, cómo y qué se recicla y cómo se presiona contra el calentamiento del Mundo. Cuáles &on los límites a cada quehacer etc. etc. Sería imperioso lograr grandes consensos para desatar solidaridad hacia los más oprimidos, castigar impositivamente el despilfarro y la especulación. Movilizar las grandes economías no para crear descartables sino bienes útiles sin frivolidades ni obsolescencias calculadas, para ayudar al Mundo Pobre. Bienes útiles contra la Pobreza Mundial. Mucho más redituable que hacer guerras es volcar un Neokeinesianismo útil de escala planetaria para abolir las vergüenzas más flagrantes del Mundo.
Nuestro Mundo precisa menos organismos mundiales de toda laya, que organizan Foros y Conferencias que sólo sirven a las cadenas hoteleras y a las compañías aéreas y que en el mejor de los casos nadie recoge ni obra por sus decisiones. Si, necesitamos mascar mucho lo viejo y eterno y convocar desde y con la política al Mundo de la Ciencia que se empeña por la humanidad y no por hacerse ricos.
Con ellos crear acuerdos para el Mundo entero. Ni los Estados Nacionales Grandes, ni las trasnacionales y menos el Sistema Financiero, deberían gobernar el Mundo Humano. Sí, la Alta Política entrelazada con la sabiduría científica. Esa Ciencia que no apetece el lucro, sino el porvenir. La inteligencia y no el interés al Timón de la Nave.
Cosas de este estilo no parecen imprescindibles, pero requerirían que lo determinante fuera la vida y no la acumulación. No somos tan ilusos, estas cosas no pasarán, ni otras parecidas. Nos quedan por delante muchos sacrificios inútiles. Hoy el Mundo es incapaz de crear regulación planetaria a la globalización y ello por el debilitamiento de la Alta Política (la que se ocupa de Todo).
Por un tiempo asistiremos al refugio de Acuerdos más o menos regionales con un mentiroso Libre Comercio pero que construirán parapetos proteccionistas. A su vez crecerán ramas industriales y de servicios dedicadas a salvar el Medio Ambiente. Así, nos consolaremos. Continuará impertérrita la acumulación para regodeo del Sistema Financiero. Continuarán las guerras y por tanto los fanatismos, hasta que la naturaleza haga inviable esta civilización. Tal vez nuestra visión es demasiado cruda y vemos al hombre como una criatura única, capaz de ir contra su propia especie.
Vuelvo a repetir, la crisis ecológica del Planeta es consecuencia del triunfo avasallante de la ambición humana, también lo es su derrota, por impotencia política de encuadrarse en otra época que sin conciencia hemos construido.
Lo cierto es que la población se cuadriplicó y el PIS creció por lo menos veinte veces en el último siglo. Desde 1990, el comercio mundial creció un 12 % anual, duplicándose cada 6 años. Podríamos seguir anotando datos de la globalización pero concluyamos: entramos en otra época aceleradamente, pero con políticos, atavíos culturales, partidos y jóvenes todos viejos, ante la pavorosa acumulación de cambios. No podemos manejar la globalización porque nuestro pensamiento no es global, no sabemos si es por una Iimitante cultural o lIegCimos a límites biológicos.
Nuestra época es portentosamente revolucionaria, como no conoció otra la humanidad, pero sin conducción consciente o simplemente instintiva. Menos aún con conducción Política Organizada porque sin siquiera hemos tenido filosofía precursora de importancia. La codicia que tanto empujó al progreso material, técnico y científico, paradojalmente nos precipita a un abismo brumoso.
Una época sin historia y nos quedamos sin ojos ni inteligencia colectiva para seguir colonizando y perpetuar transformándonos. Parece que las cosas toman autonomía y someten a los hombres. Por un lado u otro, sobran atisbos para vislumbrar el rumbo pero es imposible colectivizar grandes decisiones por El Todo. La codicia individual triunfa sobre la codicia superior de la especie. Aclaremos: qué es el Todo para nosotros? La vida global del Sistema Tierra incluyendo la vida humana con todos los equilibrios frágiles que hacen posible perpetuarnos.
Por otro lado Las Repúblicas nacidas para afirmar que los hombres somos iguales, que nadie es más que nadie, que sus gobiernos deberían representar el bien común, la justicia y la equidad. Muchas veces se deforman y caen en el olvido de la gente corriente. No fueron, Las Repúblicas, construidas para vegetar encima de la Grey, sino por el contrario son parte funcional de la misma y se deben por lo tanto a las mayorías.
Por reminiscencias feudales o por clasismo dominador o por la cultura consumista, las Repúblicas en sus direcciones adoptan un diario vivir “espléndido” y excluyente en los hechos del pueblo común que vive y sueña y que debería ser objeto central a servir. Los Gobiernos deberían ser como los comunes republicanos de sus pueblos.
Solemos cultivar arcaísmos feudales, cortesanismos consentidos, diferenciaciones jerárquicas, que sacaban lo mejor de Las Repúblicas. El juego de estos y otros factores nos retienen en la prehistoria, y hoy, es imposible renunciar a la guerra cuando la política fracasa. Así estrangula la economía y derrochamos recursos. Cada minuto se gastan dos millones de dólares de presupuestos militares en el Mundo, la investigación médica en el planeta apenas cubre una quinta parte de la investigación y desarrollo militar. Este proceso asegura el odio y los fanatismos, fuentes de nuevas guerras y esto también gasta fortunas.
Es fácil autocriticarnos nacionalmente y es inocente plantear, ahorrar de esos presupuestos como otras cosas requiere acuerdos y prevenciones mundiales y políticas planetarias de paz o garantías imposibles hoy. Allí habría enormes recursos a recortar, pero…. la humanidad a qué manos iría? Las instituciones mundiales de hoy en particular vegetan a la sombra de las disidencias de las grandes naciones, y como éstas quieren para sí retener poder, bloquean en los hechos a la ONU, la desarraigan de la democracia planetaria y le cercenan a la historia el germen de un acuerdo mundial para la paz. Difícil inventar una Fuerza peor que el nacionalismo chovinista de las grandes potencias. La Fuerza que es liberadora para los débiles se tornó opresora en los brazos de los fuertes. En los dos últimos siglos abundan los ejemplos.
La ONU languidece y se burocratiza por falta de poder y de autonomía, de reconocimiento sobre todo de democracia hacia el Mundo débil que es la mayoría. A título de ejemplo, los uruguayos participamos con 13 a 15 % de nuestras FFAA en las misiones de Paz. Llevamos años y años, siempre estamos en los lugares que nos asignan, sin embargo donde se decide y reparten los recursos no existimos ni para servir el café. En lo más profundo de nuestro corazón existe un anhelo de ayudar a que el hombre salga de la prehistoria y archive la guerra como recurso cuando la política fracasa, conocemos en nuestras soledades lo que es la guerra.
Sin embargo estos sueños implican luchar por una agenda de acuerdos mundiales que empiecen a gobernar nuestra historia, y superar las amenazas a la vida. La especie debería tener un gobierno para la humanidad que supere el individualismo y bregue por recrear cabezas políticas que acudan a la ciencia y no sólo a los intereses inmediatos. Esto no es fácil ni rápido en el caso de ser posible.
Paralelamente, entender que los indigentes del mundo lo son de la humanidad y ésta debe promoverlos para que se desarrollen por sí mismos. Los recursos necesarios existen en el depredador despilfarro de nuestra civilización. Pero… hace casi 20 años discutimos la humilde Tasa Tobin y esto ilumina nuestras impotencias.
Sin embargo, con talento y trabajo colectivo el hombre puede hacer verdear a los desiertos, llevar la agricultura al mar, desarrollar nuestra agricultura con agua salada, etc, etc.
Es posible arrancar la indigencia del mundo y marchar a la estabilidad, es posible que el futuro lleve la vida a la galaxia y el hombre, animal conquistador, continúe con su inclinación antropológica, pero…. Necesitará gobernarse como especie o sucumbirá.
Me encontré esta canción que es como para ponerse a pensar un buen rato. Es la radiografía de una sociedad que solo piensa en primera persona, en la que el fin justifica los medios. Muchos no imaginaban seguramente que un grupo de intérpretes de este gérero musical pudieran tener contenidos tan profundos. Aquí se las dejo para que la disfruten.
The Black Eyed Peas es un grupo estadounidense de hip hop-pop rap, R&B, Pop y Electrónica, fundado en 1995 en Los Ángeles, California. Seis veces ganadores del premio Grammy, el grupo está integrado por will.i.am, Fergie, apl.de.ap y Taboo, los cuatro como vocalistas.
¿DONDE ESTÁ EL AMOR?
Black Eyed Peas
¿Qué es lo que pasa en el mundo, mamá?
La gente vive como si no tuviera familia.
Creo que el mundo entero está enganchado al drama.
Solamente te sientes atraído por las cosas traumáticas.
Fuera de nuestro país, intentamos combatir el terrorismo,
pero los terroristas siguen viviendo aquí
en Estados Unidos, la gran Cia,
los bloods, los cryps y el kkk.
Pero si sólo amas a las personas de tu propia raza
entonces sólo dejas lugar a la discriminación.
y la discriminación genera odio.
y cuando odias te invade la indignación,
demuestras maldad.
Y así es como funciona este entramado, hermano.
Tienes que amar para que todo te salga bien.
Toma el control de tu mente y medita.
Deja que tu alma descubra el amor.
Gente matando, gente muriendo.
Niños heridos a los que escuchas llorar.
¿Puedes llevar a la práctica lo que rezas?
¿Pondrías la otra mejilla?
Padre, padre, padre ayúdanos,
guíanos desde arriba…
Porque la gente me hace, me hace dudar
¿Dónde está el amor?
(amor)
¿Dónde está el amor? el amor.
¿Dónde está el amor? el amor.
¿Dónde está el amor?
el amor, el amor.
No es lo mismo a pesar de no haber cambios.
Los nuevos días son extraños.
¿Está este mundo loco?
Si el amor y la paz son tan fuertes,
¿Por qué hay amores que se pierden?
Naciones lanzando bombas,
gases químicos llenando
los pulmones de los niños.
Con el sufrimiento continuo
de una juventud que muere joven.
Así que pregúntate:
¿Ha desaparecido el amor?
Así podré preguntarme qué es lo que va mal
en este mundo en el que vivimos.
La gente sigue rindiéndose.
Tomando decisiones equivocadas,
sólo fijándose en los beneficios
sin respetarse los unos a los otros,
negando a tu hermano.
Estamos en guerra, pero el motivo está camuflado.
La verdad es un secreto, está oculta.
Si no conoces la verdad no conoces el amor.
¿Dónde está el amor, vamos?
(no lo sé)
¿Dónde está el amor, vamos? no lo sé.
¿Dónde está el amor, vamos?
Gente matando, gente muriendo
niños heridos a los escuchas llorar.
¿Puedes llevar a la práctica lo que rezas?
¿Pondrías la otra mejilla?
Padre, padre, ayúdanos,
guíanos desde arriba.
Porque la gente, la gente me hace dudar.
¿Dónde está el amor?
(amor)
¿Dónde está el amor? el amor.
¿Dónde está el amor? (el amor)
¿Dónde está el amor?
el amor, el amor.
Siento el peso del mundo en mis hombros.
A medida que me hago mayor,
la gente se vuelve más fría
la mayoría de nosotros sólo
nos preocupamos por ganar dinero.
El egoísmo nos hace seguir nuestro propio camino.
los medios siempre muestran la información errónea.
Su principal criterio son las imágenes negativas,
contaminando las mentes de los jóvenes
con más rapidez que una bacteria.
los chicos hacen los que ven en el cine.
Yo, haya pasado lo que haya pasado con
los valores de la humanidad,
haya pasado lo que haya pasado con
la doctrina de la igualdad
en vez de propagar amor, difundimos rencor,
falta de entendimiento, lo que lejos de unirnos
nos separa más y más.
Tengo que mantener viva mi esperanza para los que aman.
¿Dónde está el amor?
¿Dónde está el amor?
¿Dónde está el amor?
¿Dónde está el amor?
Padre, padre, padre ayúdanos.
guíanos desde arriba
Porque la gente me hace, me hace dudar.
¿Dónde está el amor?
(el amor)
El pequeño insecto entró caminando erráticamente al saloncito que está contiguo al patio y se acercó a mis pies, afortunadamente lo vi a pesar de estar mirando los noticias de la noche. Miré el reloj y eran las 7:15, Ver una abeja a esa hora me extrañó. Recordé entonces un documental que había visto el día anterior: El silencio de las abejas.
“Si la abeja desapareciera de la superficie del globo, al hombre sólo le quedarían cuatro años de vida: sin abejas, no hay polinización, ni hierba, ni animales, ni hombres”.
Era cierto, las abejas se están muriendo y nadie sabe a ciencia cierta qué es lo que está causando esta tragedia. La recogí del piso y comenzó a caminar en círculos en la palma de mi mano, estaba desubicada. El documental cuenta que la desubicación les impide regresar a sus colmenas y por eso los campesinos las encuentran muertas diariamente en sus tierras.
Estuvo en mi mano dando vueltas no más de dos o tres minutos, daba lástima verla tan confundida e indefensa y más me dolía no poder hacer algo para salvarla.
De repente se quedó inmóvil y solo unos esporádicos movimientos en sus patitas me hacían saber que aún vivía, pero no por mucho tiempo, la abeja finalmente había muerto.
Hice memoria y recordé que ya no veía abejas en el jardín, antes era cosa común ver el desfile constante de estos himenópteros libando el néctar que le ofrecían las flores, les encantaban en especial las de los naranjos, los azahares tienen uno de los aromas más espectaculares, igual será su sabor, por algo eran las flores preferidas por las abejas de mi patio.
Los nicoplaguicidas (Prohibidos en varios países de Europa) están en la mira de los ambientalistas como una de las posibles causas de la inminente desaparición de las abejas melíferas. Como cosa rara aún se permite el uso de este plaguicida en Colombia, al igual que muchas otras cosas de las que se conocen efectos nocivos para el hombre y los animales, eso pasa cuando los funcionarios encargados de estos asuntos piensan más en las ganancias que en la salud pública.
La muerte de la pequeña abeja me causó consternación, con ella en la mano subí la escalera hasta mi cuarto y la puse en la mesa del PC donde ahora me acompaña mientras escribo esta nota para el blog, es lo menos que puedo hacer por ella.
La tercera parte de los alimentos que consumimos los tenemos gracias a la polinización de estas diminutas amigas, y son los más saludables y los que más apetecemos, los granos, las hortalizas, las verduras y las frutas, que desaparecerían sin la existencia de las abejas.
Tampoco podemos olvidar los nutritivos saludables y sabrosos productos que directamente nos ofrecen las abejas: Miel, cera, propóleo, jalea real, apitoxina.
Paro de teclear para mirarla con la lupa, ha quedado con las alas abiertas y las patitas cruzadas sobre su abdomen, seguro que sintió algún dolor antes de morir. Mañana con la luz del día trataré de tomarle unas fotos, como mi cámara no tiene macro veré como me las arreglo para que no quede desenfocada.
Se vuelve actual la frase que pronunció Albert Einstein:
“Si la abeja desapareciera de la superficie del globo, al hombre sólo le quedarían cuatro años de vida: sin abejas, no hay polinización, ni hierba, ni animales, ni hombres”
Desde el año 2006 los apicultores de Estados Unidos, Europa, Brasil, Chile, Argentina e India comenzaron a notar que el número de las melíferas estaba reduciéndose, alguna veces incluso dándose la desaparición de colonias enteras.
La preocupación no solo es de los apicultores, lo agricultores están alarmados pues cada vez son más las abejas que mueren o no pueden regresar a sus colmenas dejando diariamente miles de abejas regadas por todos lados.
Hay varias teorías sobre las causas de esto pero hasta ahora ninguna conclusión. Una de ellas:
Insecticidas como imidacloprid, clotianidina y tiametoxam contienen una sustancia que hace que las abejas mueran al consumirla o que al detectarla no se acerquen a las flores y mueran por no tener suficiente alimentación.
Otra hipótesis es la de que el polen que consumen de plantas transgénicas contienen la proteína Bt, que a corto plazo les produce el síndrome de deficiencia cognitiva de camino, que hace que se desorienten y al no poder regresar al panal mueran.
Las ondas electromagnéticas emitidas por los sistemas de telefonía celular también entraron en las investigaciones como posibles generadoras del mal que aqueja a las abejas.
El cambio climático,la contaminación ambiental y otros factores también se analizaron, pero los nuevos plaguicidas y la manipulación genética de las plantas a las que les incluyen propiedades de inmunidad a las plagas van ganando entre el club de los sospechosos.
En Colombia los encargados del control de pesticidas no se han enterado de este gran problema o se hacen los sordos, mientras reciben regalos por debajo de la mesa. Lo cierto es que mientras en muchos países se prohíben pesticidas y transgénicos dañinos o sospechosos, en nuestro país se han otorgado 59 nuevos registros a productos fabricados con sustancias peligrosas.
Me da lástima tener que tirar mañana el cadáver de mi pequeña abeja al tarro de la basura, al fin y al cabo pareció llegar hasta mí en busca de ayuda. De niño solía enterrar a los animalitos muertos en compañía de mis amigos, con cortejo fúnebre y cochecitos de latón incluidos. Pero ya estoy grande y eso sería ridículo. ¿O no?
PADRE. Joan Manuel Serrat
Padre
decidme qué
le han hecho al río
que ya no canta.
Resbala
como un barbo
muerto bajo un palmo
de espuma blanca.
Padre
que el río ya no es el río.
Padre
antes de que llegue el verano
esconded todo lo que esté vivo.
Padre
decidme qué
le han hecho al bosque
que ya no hay árboles.
En invierno
no tendremos fuego
ni en verano sitio
donde resguardarnos.
Padre
que el bosque ya no es el bosque.
Padre
antes de que oscurezca
llenad de vida la despensa.
Sin leña y sin peces, padre
tendremos que quemar la barca,
labrar el trigo entre las ruinas, padre,
y cerrar con tres cerrojos la casa
y decía usted...
Padre
si no hay pinos
no habrá piñones,
ni gusanos, ni pájaros.
Padre
donde no hay flores
no se dan las abejas,
ni la cera, ni la miel.
Padre
que el campo ya no es el campo.
Padre
mañana del cielo lloverá sangre.
El viento lo canta llorando.
Padre
ya están aquí...
Monstruos de carne
con gusanos de hierro.
Padre
no, no tengáis miedo,
y decid que no,
que yo os espero.
Padre
que están matando la tierra.
Padre
dejad de llorar
que nos han declarado la guerra.
Porque le atraía el horizonte
sus compañeros le llamaban fantasioso
insolidario, aventurero, irresponsable.
Quédate con nosotros…le decían…
no seas loco…
juntos somos más fuertes.
Pero el árbol no les escucho
tomó el sendero que bajaba serpenteando la ladera
y se fue del bosque, para vivir junto al camino.
Allí ofrecía sombra a los vagabundos
y descanso a los peregrinos y caminantes.
A cambio escuchaba sus conversaciones
y conocía del mundo.
Los viejos se citaban bajo él
para comentar, lo rápido que pasa la vida
y los jóvenes enamorados
acudían al atardecer a declararse su amor
y los niños jugaban trepando por sus ramas
bajo su mirada vigilante.
Un día, llegaron unos hombres sin rostro con sierras eléctricas
y talaron el bosque de pinos
para hacer pasta de papel y levantar edificios.
El árbol solitario, silencioso y olvidado
lloró por sus hermanos
pero siguió junto al camino
contemplando, impasible
como la pequeña y adormecida aldea
crecía hasta convertirse en un bullicioso pueblo.
Fue por entonces, cuando
las gentes redescubrieron su presencia.
Se había convertido en el centro.
Entonces decidieron dejar en torno a él
un espacio libre para reunirse
y celebrar las fiestas patronales de San José.
Y levantaron la nueva iglesia
y después el ayuntamiento
y más tarde la escuela
y el juzgado de paz
y el cuartelillo de los civiles.
Y la tasca de Pepe se transformó snack - bar
y el colmado de doña Vicenta, en supermercado
y la hija de don Froilán
convirtió la botica en una moderna farmacia
y otros niños, hijos de aquellos enamorados
volvieron a trepar por sus ramas
y otros jubilados, sentados a su sombra
a comentar lo rápido que pasa la vida.
Hoy preside la plaza del pueblo
que tomó su nombre
del árbol del camino.
Está en Alicante…
Le llamaron, Alfaz del Pino.
"Los lugares se llevan…dirá Borges… los lugares están en uno".
De la serie Territorio del fotógrafo y escritor Casimiro Martinferre
La dimensión espacial en el ser humano, no está menos marcada que la temporal. De la misma manera que hay un tiempo sentimental y un tiempo histórico guardado en la memoria del hombre, el territorio está en nosotros, quizás, antes que nuestro ser histórico.
Nunca dejamos de pertenecer a la tierra de nuestras infancias. Todos los territorios de la madurez remiten a los territorios de nuestra niñez. Todos los paisajes, los vivimos desde los paisajes vistos con los ojos del niño que nunca dejó de habitar en nosotros.
Los bosques y los desiertos futuros, todas las referencias a nuestro verde, como los cielos que siempre los vemos a través de nuestro primer cielo, como los mares que surcamos a lo largo de la vida que siempre nos hablan del mismo mar, el mar de nuestro origen.
Cuando aprendimos de verdad las cosas importantes de la vida, fue en nuestra infancia. Entonces, todavía aprendíamos más con la felicidad que con el sufrimiento.
Con la madurez llegará el conocimiento de lo práctico, de lo coyuntural, de lo histórico, de lo prescindible.
Con la vejez, los territorios de la madurez se olvidan y entonces caemos en la cuenta que nuestros verdaderos lugares fueron los de la infancia…y vuelve la memoria de aquellos tiempos, iluminados por la luz de la felicidad.
Las vivencias nos ligan al territorio y a los espacios que son el recuerdo presente de los recuerdos.
La memoria espacial está ahí, en la calle, en las plazas, en los montes, en los jardines, en el desierto, en el bosque, en el mar, en los lugares más recónditos.
A lo largo de la vida vamos poseyendo lugares que hacemos nuestros por encima de otros. Lugares que van confeccionando el mapa existencial de nuestro territorio, que cuando acudimos a ellos, acudimos a los territorios fecundos de la memoria para revivir en ellos el recuerdo, porque sabemos que solo quien recuerda vive. Así lo siente Borges con su Buenos Aires:
“…Y la ciudad, ahora, es como un plano de humillaciones y fracasos. Desde esta puerta necesito los ocasos y ante ese umbral he aguardado en vano…”
Y el soneto termina:
“…No nos une el amor sino el espanto. Será por eso que la quiero tanto…”
Los lugares se llevan…dirá Borges… los lugares están en uno..
Nuestro paisaje natal, en aquel patio de vecindad; la esquina en donde se juntaba la banda del barrio; el portal aquél en donde jugábamos las tardes de lluvia; el cine donde dimos el primer beso a la vecinita de enfrente; la plaza de aquel pueblo, en cuya verbena, conocimos a la que sería nuestra mujer; la chabola perdida en el bosque, medio derruida, donde pasamos la noche cuando en aquella excursión a la montaña nos cogió la tormenta.
Todos y cada uno de estos lugares son para el profano los lugares santos de su universo privado.
Mapa que dibujamos con las imágenes vividas y guardadas en la memoria y que recuperamos a través de la ensoñación de un espíritu en paz.
Mapa también de lugares con sus nombres, que hacemos nuestros, para así poseer el territorio de nuestro mundo.
Mapa individual, particular, que recoge la geografía humana del ser de cada uno, concretado en lugares, sitios y objetos espaciales a los que asociamos rostros, sentimientos y signos de nuestra infancia y nuestra adolescencia, que nos permiten hablar, de la geografía como biografía.
Bachelard nos dice que a lo igual que hay un ensueño del reposo, hay un ensueño del hombre que anda. Un ensueño del camino, del paseo, del sendero. ¡Qué evocadora palabra “sendero”!.
Los montes que recorrimos en nuestra juventud, aquellas marchas y travesías, están unidas para siempre a la camaradería, a la confidencia, a la lealtad, a los cantos ante el fuego de la hoguera, al amor y al cansancio físico. Aquellos son nuestros montes, nuestros caminos, cuyas imágenes cuidamos y mantenemos vivas en nuestra memoria, de luces, de olores, de calor, de sed, de esfuerzo que, también recuerdan nuestras piernas y nuestros músculos, y que guardamos en la memoria de los cansancios.
Nuestro territorio, y especialmente el que habitamos en nuestra infancia, es un espacio, en el que habitar supone, como afirma Heidegger, algo más que residir en un lugar, puesto que con él establecemos una relación auténticamente existencial, una relación que recreamos en los posteriores lugares y territorios que vamos poseyendo y haciendo nuestros a lo largo de la vida.
Un territorio formado de lugares, porque todo lo que en el hombre es específicamente humano es, logos.
El arquitecto Christian Norberg Schulz hablaba del genus loci, del espíritu del lugar” con el que el arquitecto entabla, a través de su obra, una relación existencial.
En la perspectiva de las sociedades arcaicas, dirá Mirciade Eliade, que todo lo que no es nuestro mundo, no es todavía mundo. No puede uno hacer suyo un territorio, si no lo crea de nuevo.
Para Bachelard no se alcanza a meditar en una región que existiría antes del lenguaje. Por eso hay que nombrarlo. Para convertirlo en lugar.
El espacio captado y poseído por la imaginación no puede seguir siendo espacio abstracto o espacio indiferente entregado a la medida y reflexión del topógrafo. Es espacio vivido, no en su positividad física, sino con todas las parcialidades de la imaginación.
Esta relación existencial, precisa de una dualidad entre hombre y territorio, en la que tanto uno como otro se pertenecen mutuamente. Ello requiere abandonar el concepto de progreso que, ve el territorio como una posesión absoluta al servicio y disposición arbitraria del hombre. Y es que no hay posesión real, si no hay entrega. Por eso el territorio como la naturaleza pertenecen al hombre en la medida en que este es poseído por ellos y vivido existencialmente. Por eso dirá Hölderling que es poéticamente como el hombre habita la tierra.
De igual manera que todos los territorios tienen su forma y su historia canónica, la tienen también de forma particular para cada uno de sus habitantes. Incluso los territorios que desde nuestra óptica occidental y urbana resultan inescrutables, planos y sin matices, tienen sus lugares, formas y significados específicos, para los hombres que los habitan.
En las grandes praderas argentinas, donde la vista se pierde en el horizonte, los pastores se orientan y se reconocen en el color de la hierba y en el olor de la tierra.
La selva amazónica, masa compacta e inescrutable de vegetación para el hombre urbano, es hábitat acogedor para el indio que se orienta y reconoce en los distintos árboles, en el musgo de sus troncos, en los colores, en la humedad del aire y del suelo, en los olores, en la señal que siempre deja el machete, en la vegetación de una antigua trocha ya totalmente cerrada.
La arena del desierto que ve con monotonía el europeo, son para el beduino, distintas arenas de granos, colores y brillos diferentes. Donde nosotros vemos un mar uniforme de arena sin matices y sin historia, el ve un mapa cruzado de caminos, que llevan a esos lugares de encuentro y descanso que, desde cientos de años son los oasis. Arenas de la memoria, lugares donde habitan los genios del desierto.
Hasta en el mar, donde no existen riberas, encuentra el pescador sus lugares de referencia donde ir a pescar, orientado por el sol, por el brillo de la superficie o por la profundidad oscura de las aguas. En sus brazos guarda todavía la memoria, de aquel lugar donde libró la batalla con aquél gran pez, el mayor de todos, que se escapó en última instancia, y que él sabe, le sigue allí aguardando, desafiante y dispuesto para un nuevo duelo.
De la misma manera que guardamos un territorio de la memoria jalonado por lugares de posesión, por lugares amados, por espacios donde nos sentimos a salvo, protegidos y defendidos contra fuerzas adversas, por lugares que asociamos positivamente a nuestra vida, que nos permiten hablar de una logofilia, existe también un territorio del olvido, donde se apartan los lugares del desamor, del odio, del fracaso y de la pesadilla, que nos permiten hablar de una logofobia.
Así el territorio como espacio homogéneo, se jalona tanto de hitos positivos que surgen como ensueños deseados, como de vacíos negativos que queremos olvidar, pero que el territorio, terco, nos los hace presentes una y otra vez. Porque el territorio, especialmente el de la infancia, nunca se olvida
¿Cuántas veces hemos cambiado de acera o hemos dado un rodeo para no ver un lugar que nos trae recuerdos ingratos?...
¿Cuántas disculpas no hemos puesto para no tener que volver a aquél barrio o a aquella ciudad de los malos sueños y recuerdos?
Y por el contrario… ¿cuántas veces cambiamos la línea recta por la sinuosa para pasar por aquél lugar al que asociamos determinado momento de felicidad?.
Ensueños de imágenes de la memoria querida y de la memoria olvidada. El resto, solo espacio vacío, amorfo, sin cualificar, sin marcar, sin nombre, sin existencia…espacio sin consagrar.
Territorios de la alegría y del sufrimiento, de la iluminación y de la oscuridad, de lo sagrado y de lo profano, de la alegría y de la tristeza, del nacimiento y de la muerte. Territorios de la existencia.
"En cualquier parte del mundo en que me encuentre, cuando siento el olor de los eucaliptos, estoy en Adrogué. Adrogué era eso: un largo laberinto tranquilo de calles arboladas, de verjas y de quintas; un laberinto de vastas noches quietas que mis padres gustaban recorrer (…) De algún modo yo siempre estuve aquí, siempre estoy aquí. Los lugares se llevan, los lugares están en uno…” (Borges)
La primera vez que lo vi estaba acurrucado en un rincón de su celda, su largo cabello enmarañado le ocultaba la cara. Emitía unos gruñidos como de animal salvaje y se frotaba sin descanso sus huesudas manos, en verdad inspiraba mucho miedo ver a ese remedo de ser humano hundido en su reclusión de alta seguridad a causa de su alto grado de peligrosidad.
Ya lleva diez muñecos* en su cuenta, me dijo el guarda que me acompañaba en mi visita al penal. De pronto al escucharnos se tiró sus cabellos hacia atrás y levantó lentamente la cabeza para observarnos. Retrocedí espantado al ver su rostro desfigurado por una perpetua mueca de odio y sus ojos crispados e inquisidores.
Era imposible calcular su edad con solo mirarlo, pero aún así y a pesar de su piel ajada y apergaminada por la falta de sol se intuía que era la de un hombre de no más de cuarenta años.
El guarda me condujo entonces hasta un saloncito donde se me había permitido entrevistarme con un recluso que llevaba allí más de quince años y que había tenido cierta cercanía con “El engendro”, mote del pobre desgraciado de la celda de seguridad.
Estando ya en el sitio de encuentro el guarda se quedó montando guardia en la puerta asegurándome que pronto vendría el personaje que había solicitado para la entrevista.
El sitio estaba iluminado por una lámpara de dos tubos fluorescentes, uno de los cuales estaba ya pasando a mejor vida, pues parpadeaba y emitía un casi inaudible ruido eléctrico en su continua lucha por no apagarse definitivamente.
En el centro había una mesita y dos sillas de plástico, tomé asiento y al poco rato entró un hombre luciendo el uniforme naranja del reclusorio.
Se sentó en la otra silla y quedamos frente a frente. Encendí mi grabadora y me dispuse a escucharlo:
- Le voy a contar lo que sé del loco Lucho. Cuando llegué a prisión él ya llevaba un año, era todavía un muchacho tímido y solitario y me dio la impresión de que era un hijo de papi y mami. Me sorprendí mucho cuando alguien me contó que el mismo día que llegó había matado a un preso que pretendía robarle los zapatos y que su agresividad fue tal que todos le cogieron miedo desde entonces. No hablaba con nadie y en las salidas al patio se retiraba para recostarse bajo un árbol que hay en ese sitio.
Lucho con el tiempo, no sé por qué, me cogió confianza y me contó cosas de su vida, por ejemplo me dijo que llegó a Buga cuando solo tenía cinco años pues su padre había comprado allí un pequeño almacén de cacharros, eran oriundos de un pueblito de Antioquia, su madre comenzó a hacer tamales que él luego vendía por las calles antes de ir a la escuela.
Me decía que las cosas iban bien, tanto así que con los años el negocio de su padre derivó en una respetable cacharrería. Era un buen estudiante y mejor hijo, al los dieciocho años conoció al amor de su vida, una hermosa muchacha de ojos de miel y cabello rubio como el mismo sol.
Cuando me contó esto ya había cumplido tres años de condena y justo entonces tuvo un disgusto con otro preso que le exigía una cuota monetaria dizque para concederle el derecho de sentarse a la mesa en las horas de almuerzo. Entonces ese tranquilo muchacho se transformó en una furiosa bestia y se abalanzó sobre el abusivo personaje estrangulándolo con sus propias manos. Fue su segundo muñeco*en la cárcel.
Lina se llamaba su adorado tormento y pertenecía a una acomodada familia del lugar. Pronto se formalizó su noviazgo y no habían pasado cinco meses cuando la llevó al altar estableciendo un hogar ejemplar al que pronto arribó una hermosa bebita.
Su padre falleció de repente y él tuvo que encargarse del negocio, afortunadamente ya había terminado su bachillerato y estaba al tanto del manejo de la cacharrería.
Sus desafortunados incidentes en el penal le habían creado fama de matón y no pocos enemigos. Una mañana estando en el taller un tipo buscapleitos comenzó a molestarlo echándole puyas y comenzó a empujarlo mientras gritaba palabras desafiantes, grave error, sobra decir que en el acto se convirtió en su tercer muñeco.
Ya casi ni me hablaba pero si me comentó que cuando hacía esas cosas sentía que se desconectaba de la realidad y que perdía totalmente el control.
Sus penas se iban acumulando y Lucho veía cada vez más lejano el día de su libertad. Mientras, Lina se fue para Bogotá con un vendedor que había conocido llevándose con ella a su hija.
La madre de Lucho tuvo que vender a menos precio la cacharrería y al poco tiempo murió de pena moral.
Ya no era necesario que alguien provocara a Lucho para que se desatara su furor, solo una mirada que el interpretara como desafiante o un inocente comentario eran detonante suficiente para que la locura lo poseyera y atacara con inaudita fuerza al desventurado que estuviera en su camino.
Cuando su hija cumplió su primer año lo celebraron con una hermosa fiesta, el mundo no podía ser más perfecto, su madre y su esposa organizaron el salón de banquetes tan hermoso como nunca antes se había visto en Buga, el helado y los sorbetes de frutas fueron la delicia de todos los niños invitados. Los mayores se sentaron en el fondo del salón para conversar y no se consumió ni una gota de licor, es que Lucho nunca tuvo inclinación por las bebidas alcohólicas.
No escatimó en gastos y contrató un teatro de títeres, un mago y un fonomímico traído desde Cali. Las sorpresas se las encargaron a un familiar que tenía en Medellín y descrestaron a todos por su calidad y buen gusto.
El pobre Lucho ya pasaba casi todo el tiempo en la celda de castigo, no se volvió a cortar el cabello y descuidó su aseo personal, había perdido el deseo de vivir, sentía que lo había perdido todo.
Hasta hoy ya son diez los que él ha despachado a mejor vida, es por eso que lo llaman el engendro, todos se apartan de su camino pues el desgraciado está loco.
Cuando llevaba dos años de matrimonio llegó al pueblo un agente viajero que le ofreció unos productos que le encantaron, hecho el negocio el hombre le insistió tanto que fueran a celebrarlo que finalmente terminó en un barcito en las afueras del pueblo, por primera vez se tomó una copa de aguardiente y sorprendentemente la encontró muy agradable, charla va y charla viene acabaron consumiéndose dos botellas. Su anfitrión pagó la cuenta y se despidió quedando solo Lucho en el bar. Se paró de la mesa y sintió que el mundo se movía bajo sus pies, se recostó en la barra del bar y pidió una cerveza para calmar la sed.
Eran como las dos de la madrugada y en el lugar había a lo mucho cinco clientes, todos tan embriagados como él.
Se bebió la cerveza a pico de botella en tres o cuatro tragos y cuando fue a cancelar su valor descubrió que había dejado la billetera en la cacharrería, el cantinero no tomo esto de buena manera y comenzó a tratarlo con palabras desobligantes, todos miraban la escena morbosamente y Lucho sintió que se le subía la sangre a la cabeza, luego todo quedó en negro y por un instante pensó que estaba en la cama al lado de Lina teniendo una pesadilla, solo oía a lo lejos gritos y ruidos, quería despertar y no podía.
Cuando al fin abrió los ojos descubrió que en su mano derecha tenía una botella de cerveza rota que estilaba gotas de sangre y que en el piso yacía el obeso cantinero con una gran cortadura en el cuello de la que salían borbotones de sangre que formaba un pequeño arrollo rojo brillante que se deslizaba como una serpiente por el piso…
Esa es la historia que conozco señor, La triste historia del engendro, de ese joven exitoso y con una vida maravillosa, que perdió todo por una cerveza.
Luis Palés Matos. (Guayama, 20 de marzo de 1898 - 23 de febrero de 1959). Escritor, novelista, poeta y periodista puertorriqueño.
Vino a Colombia tantas veces esta extraordinaria declamadora que muchos llegaron a pensar que era Colombiana. gracias a ella la poesía llegó a la gente del común que escuchándola bien en sus audiciones teatrales o a través de la incipiente televisión aprendió a degustar este género literario. De estirpe hebrea, nació en Minsk cuando estaba bajo el poder del Imperio ruso, en lo que actualmente es Bielorrusia y fue traída por sus padres a la Argentina cuando era niña. Desde entonces realizaría obras con sus hermanos y vecinos, que ella se encargaba de dirigir. Cuando tenía ocho años se unió a una compañía que hacía melodramas en yidish, y a los diez años integró un elenco que realizaba obras de August Strindberg. Contrajo matrimonio a los 18 años con Rubén Enrique Stolek. En 1920 debutó en el film mudo (del cual se ignora hoy el elenco) "La vendedora de Harrods", de Francisco Defilippis Novoa. Más tarde iniciaría sus grabaciones de poemas con la filial argentina de la compañía discográfica Victor Talking Machine. En 1932 fundó y dirigió la compañía del Teatro de Cámara y en la década del 40 tuvo su propia compañía representando obras clásicas como La dama del mar, de Henrik Ibsen.
