NO ERES TÚ, SOY YO

Cuando llegue el momento en el que escuches frases como estas es que las cosas no van más, que están mal, o mejor dicho que todo se acabó.

NO QUIERO LASTIMARTE: ¿Ah, no? Pues ya lo lograste, quién no se va a lastimar cuando le espeten de repente y sin anestesia semejante sentencia.

VAMOS MUY RÁPIDO: ¿Como que rápido?, ¿Acaso las relaciones tienen también normas de velocidad?, ¿Habrá riesgo de una foto multa por exceso de velocidad?, consultaré las normas de tránsito y deberá haber alguna que mencione el asunto.

TE QUIERO COMO AMIGO: Esta si es mortal pal pecho, que tal alguien bien enamorado y que le digan esto. Mejor nada que esto.

NECESITO TIEMPO: ¿Como cuánto tiempo?, esas prórrogas de cumplimiento sin fecha fija y letra menuda son sospechosas

NECESITO ESPACIO: Palabras más, palabras menos, esto significa que tu objeto de amor se siente asfixiado con la relación, que te quiere a kilómetros, ábrele espacio, pero más, que se vaya a la porra.

ESTOY CONFUNDIDA: O sea, realmente no estoy segura si te amo a ti, a Luis, a Martin o a Rafael, quien sabe, tal vez a ninguno, o sea, estoy súper confundida.

NO ERES TÚ, SOY YO: LA MADRE… De todas las frases. ¿Cómo así?, ¿Significa que tu eres el desgraciado y lo reconoces tan olímpicamente?, esta frase es la campeona.

Si algo no funciona sería mejor ser directo y tener el valor de decir la verdad, como por ejemplo que te largas tras la secretaria de tu oficina y en caso contrario que estás derretida por el nuevo profesor de inglés. La verdad aunque duela es mejor que la incertidumbre de frases tan confusas.

ESE ES MI MUNDO…TU MUNDO

Alberto López nos narra de una manera poética la crisis de su país, de esa España que pasó por un momento efímero de prosperidad convirtiéndose en el nuevo rico de Europa y que por falta de un acertado manejo de su economía subió como palma y cayó como coco. Gracias Alberto por compartirnos tus textos.

Foto del New York Times sobre España

De aquella España de pandereta

ramo y sacristía

que diría el poeta.

De aquella sociedad enmohecida
con aromas a tortilla aceitosa
berza cocida y tintorro picado.

De la mano de la aséptica democracia europea
llegó la España de la movida y del euro
de la gomina y el pelotazo.

Pero de la noche al día se acabó la fiesta
y los lodos de la miseria invadieron las calles
y se formaron largas colas en las aceras
a la espera de la sopa de los pobres.

Ese es ahora mi mundo…tu mundo

Un mundo sin obreros ni campesinos
porque todos están sin trabajo.
Un mundo de trabajadores sin oficio
que se venden por poca más que la comida
aterrados por el fantasma del paro.

Un mundo de empleados, empresarios, banqueros
brillantes ejecutivos y fieles funcionarios
que viven de la herencia de aquella orgía de dinero
acumulada con la sangre de un pueblo estafado.

Un mundo de competencia implacable
coacciones y violencia solapada…sin derechos
pero con tantas cargas y obligaciones
que deja a la gente ante el espejo
desarmada de toda esperanza.

Un mundo saturado de injusticia
sangre, abusos y fuego.
De palabras repetidas hasta la saciedad
en discursos vacíos
cargados de verborrea y eufemismos
para ocultar la dura realidad del día a día.

Un mundo de jefes que controlan a otros jefes
de superiores sobre superiores
que controlan a inferiores sobre inferiores
donde nadie sabe quién manda
más allá de quien le manda.

Un mundo amoral, donde el éxito se
mide en términos de competitividad
donde el fuerte pisa al débil para ascender
sin pararse a mirar el abismo que queda abajo.

Un mundo subterráneo
donde los marginales desaparecen
por las pulidas y brillantes alcantarillas de la democracia
como sombras irreales en la oscuridad de la noche.

Un mundo de gritos apasionados
en tardes de fútbol dominguero
¡Messi!...¡Messi!...¡Messi!
y lunes de silencio y derrota
en las largas colas de las oficinas de empleo.

Un mundo de injusticia
donde la política es un vodevil
el trabajo un chiste cruel
y la cultura una causa perdida.

Un mundo de plomo
fundido en la imaginación del horror
por mentes perturbadas
esclavas de la fama, la erótica del poder
y la brillantez del dinero.

Ese es mi mundo… tu mundo…
Un mundo dónde ser pobre no es una desgracia
si no un delito.

Alberto López

LA CULPA NO ES DEL PEPINO

Cosas que decimos sin saber por qué.

Usamos más por costumbre que por comprensión una  frase para indicar que algo o alguien no nos interesa ni poquito. Por ejemplo decimos: “Me importa un bledo”, yo pregunto, ¿Qué es un bledo?, ¿será que un bledo es algo tan insignificante que lo ponemos para referenciar esa frase tan despectiva y excluyente? Es más, hasta ahora que me dio por escribir esto yo no tenía idea de lo que era un bledo, y en verdad me importaba un bledo saberlo.

EL BLEDO.

El bledo

Para empezar miremos que es un bledo: m. “Planta rastrera de la familia de las amarantáceas, de unos 30 cm de largo, hojas triangulares de color verde oscuro y flores rojas y pequeñas”. (WordReference.com)

En las áreas urbanas de Baja Verapaz, el bledo puede adquirirse en los mercados, mientras que en las comunidades las familias lo colectan de manera silvestre o lo siembran.
El origen de esta planta es precolombino y, según excavaciones arqueológicas, se han encontrado vestigios de que fue consumido por las civilizaciones que florecieron en Mesoamérica. En Guatemala hacen con él una sopa estupenda.

La nutricionista Rubi Morales comentó que el bledo o amaranto tiene gran cantidad de proteínas, por lo que es recomendable para prevenir la desnutrición. De manera que en realidad es una deliciosa planta comestible y muy deliciosa… nada que ver con la acepción con la que la usamos para esa frase, por lo demás muy injusta con la plantita.
Ahora miremos otro uso de la frase:

ME IMPORTA UN PEPINO

El pepino

Esta vez si todos sabemos de que estamos hablando, de esa hortaliza que es la cuarta más sembrada en el mundo, con grandes propiedades alimenticias, cosméticas y hasta medicinales. Cuando vamos al mercado el pepino reina en los puestos de venta pues tiene una gran demanda.
Vaya a uno a saber a quién se le ocurrió inventar eso de que le importaba un  pepino, vegetariano no sería y además debió odiar al pobre pepino, Tranquilo Don Pepino, nadie es monedita de oro para todos.

ME IMPORTA UN RÁBANO

El rábano

Y siguen los enemigos de los vegetales usándolos para indicar el desprecio. El turno es para el rábano.
Hay ciertas subespecies que reciben nombres vulgares diferentes, por ejemplo, R. sativus var. sativus es el rábano o rabanito y R. sativus var. longipinnatus se conoce, entre otros nombres, como rábano blanco, rábano japonés o daikon. El rábano es un gran alimento, muy apetecido por sus cualidades nutricionales y medicinales, además la planta y sus flores son muy bonitas.

Debido a su alto contenido en agua, los rábanos tienen una baja aportación calórica, unas 16 calorías por cada 100 gramos, es por esto que forma parte de muchas dietas para perder peso.

El rábano supone un gran aporte de vitamina C y una consiguiente una acción antioxidante y beneficiosa para la formación de dientes, huesos, y aumento de los glóbulos rojos.

Asimismo, también destaca un alto contenido en fibra, muy favorable para el sistema digestivo, el tránsito intestinal y también para sentir sensación de saciedad.

En cuanto a los minerales, cabe resaltar la aportación de potasio, idóneo para el sistema nervioso central, y yodo, que regula y permite un correcto funcionamiento de la glándula tiroides permitiendo un sano crecimiento del metabolismo.

Tiene propiedades diuréticas, por lo que ayuda a eliminar piedras y arenillas de los riñones y de la vesícula.
Si deseas leer más artículos parecidos a cuáles son los beneficios del rábano, te recomendamos que entres en nuestra categoría de Alimentación equilibrada.

El de rábano  jugo permite a una persona absorber mejor sus nutrientes y beneficiarse más rápidamente de sus propiedades curativas. El jugo de rábanos puede ayudar en el tratamiento externo, así como las enfermedades internas. Otra vez se pifió el que creyó que el rábano era una hortaliza despreciable y que importaba un comino… ¿Cómo? ¿Un comino?

EL COMINO

Semillas de comino

Pues el comino tampoco nos es desconocido, El comino es una planta herbácea y especia originaria de la cuenca del Mediterráneo, difundida en la actualidad también por América. El comino tiene un característico sabor amargo y un olor fuerte y dulzón gracias a su alto contenido en aceites. Se asocia a la cocina hindú, por estar presente en el curry y con otras cocinas exóticas (norteafricana, Guatemalteca y en su minoría la mexicana) aunque su uso está muy extendido en España, especialmente en la cocina del sudeste español. Los cominos constituyen el núcleo básico, majados entre los ajos, de los famosos mojos canarios. Es una de las especias más apetecidas para los platos más elegantes.

Es estomacal, carminativo y sedante con efectos parecidos a los del hinojo, anís o alcaravea. Su aceite esencial provoca relajación muscular. Galactogoga se recomienda infusiones para acrecentar la leche en las madres lactantes.
Se parece a la alcaravea.
¿Cómo se le ocurrió a quién sabe quien, quién sabe cuando, hablar tan mal de tan digna planta.

Luego de saber esto no puedo menos que escribir esta entrada para disculparme públicamente por mi grave falta contra tan respetables especies de la naturaleza, desde ahora no usaré mas eso de: Me importa un/bledo/pepino/rábano/comino, para tal fin hay otras frases más apropiadas, como por ejemplo: Me importa un $#”&, aunque de seguro para esa frase no dudo que más temprano que tarde también saldrá otro defensor.

RETAZOS EN EGOCITY

Me sorprendí cuando una revista me solicitó publicar una entrada de mi blog. Es muy grato saber que lo que comenzó como un ejercicio sin mayores pretensiones poco a poco ha llamado  la atención de lectores en muchos países del mundo.

Confieso que empecé a escribir para mí mismo, y así fue, pues al comienzo las visitas al blog brillaban por su ausencia y ni mis familiares y amigos se animaban a leer esos retazos de la vida. Ahora sin ser un blog de multitudinarias visitas si recibe un número de lectores muy aceptable, (un promedio de doscientos al día)

Volviendo a lo de la revista, acepté gustoso la invitación que me hizo su director Marco Andrés Jaramillo, el mismo que hoy me trajo de cortesía la edición que contiene el artículo. De golpe me encantó el formato y la diagramación de la revista, ciento dieciséis páginas en papel satinado con una impecable impresión a todo color.

Ah, había olvidado decirles el nombre de la publicación, es EgoCity “ - Urban Style Magazine - y llega a su tercera edición, sinceramente le auguro muchísimas ediciones más atrapando muchos lectores, y de seguro así será por la seriedad y calidad de sus artículos.

EL TERREMOTO

Catedral de Sonsón luego del terremoto

Aunque Colombia es un país muy sísmico, el terremoto que más recuerdo fue el ocurrido el 30 de julio de 1962 a las 3:20 de la tarde. Estábamos con nuestro profesor de educación física al frente de la escuela en un terreno que usábamos para jugar fútbol.  De pronto sentimos un extraño ruido que parecía provenir de abajo de la tierra, el balón comenzó a moverse solo sobre el terreno y el profesor se tiró al suelo y puso su oído en él, nosotros hicimos lo mismo y entonces escuchamos un rugido que venía de las entrañas de la tierra, estábamos confundidos sin atinar a comprender lo que estaba sucediendo, sonaba como cuando una creciente del río arrastra montones de rocas.

La estampida de escolares no se hizo esperar, todos los niños y los maestros  corrieron fuera de la escuela en medio de gran alboroto. Ya estando todos fuera, Don Julio que era el director de la escuela Cristóbal Colón, nos habló con calma para no alarmarnos: “Muchachos, lo mejor es que vayan a sus casas, parece que el temblor ha sido grave y es mejor que estén con sus padres. Dicho y hecho, todos corrimos hacia nuestras casas muertos del susto y encontramos en el camino varias casas viejas con los techos caídos, eran casas situadas en un gran terreno despejado que separaba la escuela de nuestros barrios.

Al llegar a mi calle todos los vecinos estaban afuera, algunos llorando y otros rezando, era un cuadro duro para un niño. Ya en casa todos reunidos vimos grietas en los muros, pero afortunadamente no muy graves.
El radio estaba encendido y escuchamos las noticias, decían que la población más afectada había sido Sonsón, parecía que había muertos y heridos, además de casas derruidas entre ellas su majestosa catedral, joya arquitectónica comenzada a construir en 1889 y terminada en el año de 1915.

Es una sensación de impotencia la que nos invade cuando pasamos por estos eventos de la naturaleza, siempre pensamos en las víctimas y en los damnificados, que muchas veces se quedan sin más nada que lo que tienen puesto.

Este retazo de la vida me ha llegado de improviso desde algún rincón de mis recuerdos, aparentemente sin ninguna razón, pero me recuerda que lo casual no existe y que es lo causal lo que nos motiva, seguramente para recordarnos lo efímeras que son la vida y las obras del hombre. Igual es un llamado para que los ingenieros que construyen nuestras viviendas no pierdan de vista este factor de riesgo y pongan en práctica sus conocimientos para hacer edificios resistentes y no tener que esperar a recibir amargas lecciones como las que tuvieron en México D.F. y en Caracas en años pasados. El derrumbe del edificio Space en Medellín es un campanazo de alerta que puso en evidencia que algo se ha estado haciendo mal.

Colombia es un país “Muy” propenso a sufrir grandes sismos, eso lo tenemos que aceptar, solo basta que visiten la página de Ingeominas para que constaten que diariamente se registran más de veinte sismos, entre 1 y 3 grados en promedio y con grandes posibilidades de que sucedan algunos de más de seis y siete grados.

 En julio de este año 2014 se cumplirán 52 años del terremoto de Sonsón, ese evento que ha quedado grabado en mi memoria de una manera especial a pesar de que antes y desde entonces he presenciado muchos otros, iguales y hasta peores.

NOTA PERIODÍSTICA

Sonsón, Antioquia

“Hace cincuenta  años ocurrió un terremoto que provocó graves daños a la antigua Catedral de granito del municipio de Sonsón,  situación que posteriormente llevó a la demolición de una de las piezas arquitectónicas más recordadas por los sonsoneños. El sismo ocurrido el lunes 30 de julio de 1962, a las 3:20 de la tarde hora local, afectó gravemente también a los departamentos de Caldas, Risaralda, sur de Antioquia y norte del Valle del Cauca. Tuvo una magnitud de 6.9 grados y una profundidad de 69 km, teniendo como epicentro el municipio de Pueblo Rico en el departamento de Risaralda”.
(Periódico El Colombiano en su columna “Hace 50 años” de 2012)

UN MUNDO PERFECTO

UN MUNDO PERFECTO

Ver, escuchar o leer las noticias en la televisión, la radio o los periódicos nos deja al borde de una crisis nerviosa. Pareciera que el mundo entero hubiese enloquecido, las guerra y los rumores de guerra son el pan de cada día, protestas multitudinarias de gente inconforme con sus gobernantes; funcionarios públicos y privados haciendo de las suyas con los recursos ajenos enceguecidos por una ambición desmedida de poder y riqueza en medio de una pasmosa impunidad. Indisciplina ciudadana surgida de una educación desorientada que un mal día se enfocó en formar a la juventud más en el tener que en el ser. Toda acción, toda actividad dirigida más al lucro que al servicio.

El egocentrismo exacerbado de la sociedad dejó atrás el concepto de comunidad y la  cambio por la individualidad, primero yo, segundo yo, y para variar: tercero yo. Y si bien no todo pasado fue mejor, tampoco fue peor, solo distinto.

Tampoco podemos negar que en un un tiempo no muy lejano del pasado de nuestra nación, tuvimos algunos espacios que recordamos con agrado, cuando se respetaba a los padres y mayores, un tiempo en el que el trabajo, cualquiera que fuera, dignificaba, y lo mucho o poco que se conseguía se hacía con honradez, sin quitarle nada a nadie. Fue un tiempo breve pero esperanzador, un retazo de la vida de valor inapreciable.

Sueño que un día en el que el verbo matar se use solo para escribir y leer, no para ejercerlo.
Que igualmente el odio, la venganza, el robo, la trampa, la envidia y todas las cosas malas de la humanidad salidas de la caja de Pandora sean reseñas históricas y literarias.

Sueño el día en el que todos comprendamos que somos uno con el universo y que las razas solo son diferentes empaques genéticos con el mismo contenido. Sueño un día en el que las fronteras serán borradas de los mapas para que los continentes formen una sola Nación, la Nación de los seres humanos.
Sueño ese  día en el que los medios de transporte no contaminen más con ruido y hollín ponzoñoso para que podamos escuchar el trinar de las aves en las ciudades y descubramos la belleza de la naturaleza.

Sueño con un mundo mejor, un mundo que respete a los ancianos por su sabiduría y a los niños por su inocente curiosidad y ansias de futuro.
Y todo esto será así cuando pase esta noche oscura que nos ha cobijado por tanto tiempo y comience a salir la luz del nuevo día en el que todos despertaremos  para vivir por fin en un mundo nuevo y perfecto.

DONALEJO Y SUS 186 HIJOS

Los libros que leo.

Familia de Joaquín Arango Gómez.

Cuando en el 2009 escribí la historia  que me contó Doña Débora sobre "El berraco de Guaca:" (Don Ángel María Álvarez del Pino Gaviria), quedé sorprendido al saber que se le habían conocido 82 hijos. Esa en mucha berraquera.

Luego de contarle esta historia a mi amigo Alejandro Grisales, este me sorprendió cuando me dijo que eso no era nada, que en su pueblo natal, Santa Bárbara, había vivido un hombre que había tenido 186 hijos y que se llamaba Donalejo. Obviamente no le creí de entrada tal historia, 186 hijos, eso me sonaba a cuento, a leyenda urbana.

Pero resulta que luego de buscar por aquí y por allá encontré que si era cierto, y que además había un excelente libro sobre esa historia: "Donalejo y sus 186 hijos", de Andrés Berger.Kiss. Decidí que tenía que contar en el blog esa historia tan insólita, pero caí en la procastinación y desde entonces han pasado cinco años.

Afortunadamente tenía guardados los datos y hoy llegó el turno de presentarles a Donalejo a través de un extracto del libro de Andrés Berger-Kiss que nos muestra una historia muy cercana al personaje pues la conoció de labios del propio nieto de Donalejo.

Acerca de Andrés Berger-Kiss

Foto copyright Carla Perry

Nacido en Szombathely, Hungría, en 1927 en una familia de actores de la escena húngara, la familia de Andrés Berger-Kiss abandonó Europa antes del Holocausto, que destruyó 14 miembros de su familia paterna. Llevado a Colombia, América del Sur por sus padres a la edad de cinco años, estudió en el Ateneo Antioqueño y el Liceo de la Universidad de Antioquia en Medellín, un país que considera siempre como su segunda patria. Obtuvo una licenciatura en la universidad de Houghton en Houghton, Nueva York, con una maestría en la Universidad de Indiana y un doctorado (Ph.D.) en Psicología Clincal en la Universidad de Missouri.


Dedicado a la memoria de doña Ofelia Peláez de Mejía y don Emilio Mejía, en conmemoración de una amistad de más de medio siglo con su hijo Hernán Mejía Peláez, quien compartió desde niño las historias de su abuelo Donalejo con el autor.
Andrés Berger-Kiss

Extracto del Capítulo 1
Cómo recibió su nombre Donalejo

Vivía en la Calle del Alto, desde donde se divisaban dos peñascos inmensos que se llamaban Los Farallones, y en sus ojos zarcos que miraban más allá de aquel horizonte de montañas nudosas, se anidaba un sueño milenario que ni él mismo comprendía pero que se manifestaba a diario en una sed insaciable por la vida.  Fue aquella sed la que lo llevó a tener veintidós hijos legítimos y un reguero de naturales que brotaron esporadicamente a lado y lado de los caminos de herradura por donde cabalgaba en jornadas de un día desde las montañas escarpadas de su Antioquia hasta el Ecuador, donde compraba el ganado que criaba en Santa Bárbara.

En el pueblo todos lo respetaban.  No sólo tenía una estatu­ra colosal sino que jamás se dejó ensillar por nadie.  Tenía una manera franca de mirar a la gente en la cara, entre los ojos, con una chispa juguetona en los suyos, como quien a nada le teme, revelando una fortaleza de espíritu que amedrentaba, aun cuando se le notara una tierna sonrisa en sus labios.

Su nombre era Alejandro Mejía y en su pueblo se hablaba con frecuencia de él.  Desde el tiempo de su niñez, siendo el más joven de su vasta familia, la atención de los mayores parecía gravitar en su dirección.  Nadie sabía por qué sucedía aquello, pero algunos lo conocieron como el muchacho que muy pronto alcanzó a sus hermanos mayores, poseído de cierta soltura en sus movimien­tos, todo su cuerpo radiando una energía vital, una intensidad que era inmediatamen­te notada por los adultos.  Otros sintieron que desde sus primeros días parecía ser más sensato de lo que podría esperarse a su edad.  A menudo, cuando miraba en silencio a la gente con el dejo de un destello feliz en su cara, como si algo en ellos lo estuviera divirtiendo, Dios sabrá, qué observaciones le devolvían la sonrisa.  Pero después de unos momentos se inquietaban y no seguían mirándo­lo, como si se sintieran bajo un profundo escruti­nio que los inducía a evadir su mirada.

Uno de los primeros incidentes que dio lugar por muchos años a incontables historietas fue el día en que una de las mulas de la finca de su familia acertó a darle una patada a una gatica en el estómago.  La gata se quedó inmóvil, como si jamás pudiera volver a respirar.  Cada uno de los cinco hermanos del muchacho examinó aquel montoncito de carne y huesitos, proclamando que estaba muerta, pero cuando le tocó el turno a Alejandro, dijo:

-Todavía está calientica.  La voy a cuidar a ver si vive.

Sus hermanos encogieron los hombros cuando el muchacho recogió la gatita y se la llevó a la casa.

-Te vas a meter en la grande, Alejandrito.  Mejor que no llevés animaluchos muertos a la casa.  Apestan, uno de sus hermanos lo amonestó.

El niño insistió y, comenzando por acariciarla, la mantuvo respirando con su aliento y con el calor de su cuerpo; le habló por horas, hasta que comenzó a moverse de nuevo.  Sus hermanos juraron que un milagro había sucedido, seguros de que se trataba de una resurrección.  Tenía entonces el muchacho siete años de edad.  Y la gata, que llamó Misifús, vivió hasta llegar a ser después de treinta años, la mascota más vieja de la casa de los Mejía.

Un acontecimiento cinco años después le proporcionó el respeto entre los adultos de la familia.  Desde ese día en adelante se ganó también la admiración de sus hermanos mayores, en vez del acostumbrado desdén que todavía le reservaban.

Santa Bárbara, Antioquia

Sucedió el incidente cuando un visitante de la capital don Fulgencio Villanova Ibáñez del Gamonal, proclamando ser pariente de los marqueses de la Casa de Lumbria en España llegó a la casa del muchacho. 

Era el hombrón un viejo transplantado desde Lorenza, tan pomposo como su mismo nombre. Soliendo venir a Santa Bárbara de vez en cuando a finalizar algún negocio con el padre del muchacho, era muy conocido y temido por tener una lengua constantemente emparejada con un genio atroz que transfor­maba cada una de sus palabras en flecha venenosa.  

Durante sus visitas pre­vias, cuando fue invitado a cenar con la familia y pernoctar allí por ser un cliente tan bueno y por no haber en el pueblo todavía ninguna posada para visitan­tes, dominó a toda la familia con su verborra­gia petulante que no dejaba hablar a nadie.  Nada le complacía, todo lo que existía en el universo estaba por debajo de su majestuosidad; ninguna rosa olía tan dulcemente como las de su jardín en Medellín.  

Siendo un quejico­so invetera­do, a todas horas hablando mal del prójimo, no aprecia­ba para nada ninguna de las bendiciones de la vida del trópico: estaba siempre haciendo mucho calor, la lloviznita lo mortifica­ba, o los zancudos no lo dejaban en paz. La gente le parecía estúpida o fea, banal o ridícula; y peor todavía, desasea­da. Hiriendo el sentimiento patriótico de los presentes decía que todos, incluso él, vivían demasiado lejos de cual­quier lugar que considerara de importancia.

-¡Ah, cómo echo de menos a Madrid! ¡ésa sí es lo que se puede llamar con orgullo una ciudad!  Aquí, tenemos el honor de vivir en el mismo epicentro del ano del mundo, pontificó una vez cuando las mujeres ya no estaban presentes.  Jamás llegó a decir que algo, ni siquiera el artículo más banal, fuera bueno o hermoso o que tuviera  mérito o estuviera limpio.  Con sólo escucharle, los que lo rodeaban se deprimían.

En la ocasión tan bien recordada por la familia, una vez terminada la cena, sus gentiles anfitriones condujeron a su huésped a la sala.  Ya sentados, don Fulgencio saboreó su primer trago, encendió un cubano y comenzó a exponer los deméritos de la región.  Especialmente trató de desbaratar el pueblo santabarba­reño, diciendo que apenas los zánganos y zopencos vivían allí.

- Excluyendo, desde luego, la presente compañía, se permi­tió decir con afectación, haciendo un gran anillo de humo azul que se movió despaciosamente a través del silenciado salón.

Notando lo incómodos que se sintieron todos con las palabras criticonas de Villanova Ibáñez del Gamonal, Alejandrito lo miró con picardía, como dudando lo que acababa de oír, sonriéndole en silencio.

- Este villorrio de Santa Bárbara es absolutamente inculto, sin ninguna cultura, ninguna, como el resto de toda esta provin­cia; concluyó el visitante terminando su diatriba llenando por tercera vez su vaso con aguardiente.

Mientras que todos los demás evitaron el Contacto con la fijeza de su mirada acusatoria, el muchacho continuó mirándolo con una media burla que se asomaba a sus ojos.  Sostuvo la mirada del hombre por tan largo tiempo como para ser seleccionado por él entre las caras amedrentadas del salón.

- ¡Alejandro!... El hombre lo confrontó: Me has estado mirando como quien duda de mis observaciones.  ¿Tienes algo qué decir en defensa de este pueblo tuyo?

El muchacho ni se mosquió.  Siguió mirándolo, pero la sonrisa en sus labios se esparció por toda su cara mientras que uno de los músculos cerca del ojo izquierdo de don Fulgencio reveló un momentáneo crispamiento espasmódico. Cuando Alejandro continuó permaneciendo en silencio, el viejo abrió la boca y, con una mirada de desdén en la cara se tomó un gran sorbo de aire esperando que le duraría lo suficiente como para reanudar sus embestidas verbales. Pero el muchacho habló antes de que don Fulgencio empezara:

- Don Fulgencio, dijo, ¿conoce usted la parábola del perro muerto?

Ya que nunca lo habían puesto en su lugar en aquella casa de huéspedes tan corteses, don Fulgencio se dio cuenta inmediata del reto de uno tan joven.  Sin darse cuenta siquiera, aflojó la presión del cuello de su camisa con un dedo a tiempo que sintió el aleteo incontrolable del párpado izquierdo.  Esta vez tuvo que hacer un esfuerzo para no pestañear ante el profundo escrutinio de los ojos del muchacho.

- No, respondió, dándole más candela a su cigarro, riéndose entre dientes. No he oído la tal parabolita.  ¿Un perro muerto, eh?  ¿Y eso qué tiene que ver con Santa Bárbara?  ¡Decí a ver, que me estoy muriendo de la curiosidad, muchacho!

- Bueno... dicen que cuando Nuestro Señor Jesucristo caminó una vez con sus discípulos por el desierto, encontraron un perro muerto.  Cuando los doce apóstoles caminaron alrededor del perro muerto, uno de ellos dijo, "¡Qué horror!"  Otro que "Los moscos le sacaron los ojos....me enfermo viéndolo".  Un tercero dijo que la piel del perro estaba marchita.  San Pablo, que olía muy maluco y se tapó la nariz.  San Pedro voltió la cabeza haciendo malacara y exclamó, "Gas, fo."  Cada uno añadió algo cruel acerca del perro muerto.  Pero cuando le tocó el turno a Jesús para pasar junto al perro muerto, llamó a sus discípulos y les dijo:  "¿Habéis visto alguna vez una dentadura tan limpia y perfecta como ésta?"

Sin quitarle los ojos de encima, Alejandro terminó diciendo: Esa, don Fulgencio, es la parábola del perro muerto.

Más tarde, cuando ya don Fulgencio se hubo ido le pregunta­ron al muchacho dónde diablos había oído semejante historia.

- Yo no me acuerdo de esa parábola en el Nuevo Testamento, observó su madre.

- No la encontraste porque yo fui el que la inventó, contestó el muchacho, pa aplastar a ese señor tan malcriado.

Pero la semana siguiente, ya con don Fulgencio en Medellín, el muchacho se arrepintió de haber humillado al visitante cuando llegó la triste noticia de su muerte.

–-¿Y de qué murió? indagó el muchacho.

Los adultos a su alrededor se dieron una mirada de conspira­dores y al final de unos segundos de vacilación, uno entre ellos dijo como sin ganas de dar pormenores: - Le falló el corazón.

Lo que nunca llegó a saber Alejandro es que el corazón de don Fulgen­cio le falló durante su tercer atentado de montársele a una jamona en el prostíbulo más frecuentado por la alta sociedad de Medellín.

Cuentan que al cumplir los trece años, siendo ya el muchacho más corpulento de su escuela, bien pelirrojo y cejudo, con un conjunto formidable de músculos que le brotaban rebeldes de su camisa, Alejandro se levantó un día de su asiento y se dirigió muy campante con su caminar montaraz hacia el tablero.  Sin haber sido invita­do.

El maestro era uno de los temidos hermanos Rojas, el de los dientes de oro, que le pegaban en las pantorrillas a estudian­tes desobedientes con una regla y no cejaban hasta ver brotar la sangre. Todos los alumnos hablaban mal de él a sus espaldas, pero nadie había osado confrontarlo, poniendo en tela de juicio su autoridad. Cuando Alejandro llegó a su destino, agarró, sin recular un instante siquiera, el anuncio odiado por todos sus compañeros que los pedagogos habían instalado allí. Decía, para ser visto y recordado por todos, con grandes letras gruesas y mayúsculas: LA LETRA CON SANGRE ENTRA. 

Ante los ojos atónitos de toda la clase, Alejandro agarró el afiche con ambas manos y lo volvió trizas. Recibió su castigo inmediato sin que le saliera ni el vestigio de un quejido. Desde ese día comenza­ron a llamar­lo don Alejandro, pero terminó por ser conocido como Donalejo.

Andrés Berger Kiss.

LOS HIJOS LEGÍTIMOS DE DONALEJO
Un cuento histórico de Andrés Berger Kiss

En este cuento histórico se revela cómo fracasó el gran tenorio de Medellín, el millonario Pablo Tobón Uribe, cuando trató de enamorar a una de las hijas de Donalejo. Ni con su Cadillac, ni con su avioneta pudo, pero se divirtió tratando. Y hasta hoy día los ancianos del pueblo de Santa Bárbara que vivieron en aquella época donjuanesca se acuerdan de las maniobras de don Pablo, quien casi se entrelló en vano.

Pasaje

Aun antes de terminar la producción de sus últimos cuatro hijos, "antes de cerrar el chuzo", como decía Donalejo para indicar que no tendrían más y que renunciaría para siempre su manía por tener más varones que hembras en su familia la anotación final llegando a ser catorce hembras a ocho machos su segunda hija, la más guapa entre todas sus descendientes, Alicia, le proporcionó nietos.  Así fue cómo sus primeros nietos fueron de más edad que algunos de sus propios hijos, añadiéndole a la confusión de parentescos que comenzó a reinar en la familia Mejía.

Siendo Alicia tan linda, fue difícil mantenerla escondida, fuera del alcance de los ojos de los hombres.  El que la veía se enamoraba de ella.

Don Pablo Tobón Uribe ya mayorcito

La hermosura de Alicia adquirió tanta fama por los linderos de la vieja Antioquia después de ganarse un concurso regional de belleza en Santa Bárbara, que hasta Medellín llegó la noticia a oídos de un joven aventurero llamado  Pablo Tobón Uribe.  Era un buen mozo que se arriesgaba a hacer cualquier cosa, tentando la suerte haciendo sus proezas con tal de que le dieran la oportunidad de probar que él era mucho más intrépido que el resto del mundo.  Cuando oyó lo atractiva que era Alicia, fue a Santa Bárbara en su nuevo convertible, un lujoso Cadillac que nadie hasta entonces había visto en toda Colombia, con miras para convencerla a que fuera a Medellín a competir en el gran concurso departamental donde se escogería a la mujer más bella entre centenares que llegarían desde los rincones más apartados del país paisa.

La boyada en que se metió don Alejo con el padre Castaño
Cuento de Andrés Berger Kiss

En Santa Bárbara, el remoto pueblo en los Andes, en la bella Antioquia de Colombia, había un santo y un pecador. En este cuento se enfrentan.

Pasaje

No creía en la vida eterna prometida por el curita del pueblo.

- Yo en ese Paraíso plagao de godos lambeladrillos no me amañaría —solía decir, frunciéndose.

Iglesia de Santa Bárbara

Por eso, por los chistes malvados que contaba acerca de las fallas de la santa patrona del pueblo, por decir que los curas engañaban al pueblo, conduciéndolo a algún desastre nacional en un futuro no muy lejano y sobre todo por expresar tan abiertamente sus opiniones a cuantos querían escucharlo como seguidor entusiasta del partido liberal se consiguió la enemistad del cura del pueblo.

El padre Castaño, ultra conservador y estricto, quien ejerció sus artes metafísicas por muchos años durante la primera mitad del siglo XX, le prohibió entrar a misa y comenzó a intrigar en corredores oscuros de los laberintos burocráticos de la Santa Iglesia hasta el día cuando llegó una orden de excomunión desde el Vaticano, excluyendo a don Alejandro Mejía de los sacramentos, derechos y privilegios de la Iglesia Católica Apostólica Romana. Tal vez si su tío Maxi todavía hubiera estado de alcalde, la cosa se hubiera ido por un camino distinto, pero él había renunciado hacía años y estaba involucrado en negocios más lucrativos en Medellín.

De nada valió la palanca que tenía su vasta familia ni las lágrimas de su esposa, Evita, quien vivía rezando a toda hora cuando no estaba atendiendo a su familia, agarrada de su camándula y su rosario. Lo que llamaban "El Poder", con mayúsculas, estaba comenzando a flexionar sus músculos de nuevo en todo el país. Pero Donalejo se jactó de haber sido expulsado de la Iglesia, diciendo que ésa fue la misma suerte de los hombres más eruditos durante el Renacimiento.

Aquel inmerecido castigo fue mucho más duro para Evita que para Donalejo, siendo él tan incrédulo y ella tan creyente, diferencia aquella entre hombres y mujeres que no era inusual en el pueblo. Pero la excomunión desbarató sus idas juntos a misas y cuando Evita iba con sus hijas, sentía siempre las miradas de desaprobación del cura y de las beatas del pueblo como quemaduras en su carne.

Cuando recibió el mensaje de excomunión, se rió y dijo:

- A mi no me importa un pito lo que digan ni lo que hagan esos brujos beatos.

Se rió aún más cuando, por pura coincidencia, el día que recibió la noticia de su excomunión, estalló un escándalo de primera categoría en la propia sacristía de la iglesia en Santa Bárbara.

"LA VIROCHA"

Desde los días después de su matrimonio, Donalejo se abstuvo con las mujeres en Santa Bárbara y limitó por un tiempo su tendencia a visitar las madrigueras del placer de La Pintada, ni siquiera para ver qué beldades trajeron las suertes de la nueva cosecha de mujeres que había llegado a la deriva a aquel escabroso puerto del río Cauca.

No se conmovió ante los descarriados avances de la que llamaban en Santa Bárbara "La Virocha", una hembra requeteculona y bien arrecha, de belleza excepcional, poseída de un furor uterino insaciable.
Era ella el completo escándalo del pueblo porque, habiendo quedado viuda muy joven y sin macho en la casa para calmarle sus apetitos, se especializaba en seducir a los hombres de importancia de todo el municipio. Pero no le gustaban los solteros.

Según ella, eran simples avivatos siempre listos a tomarle ventaja a las mujeres que vivían solas, sin querer asumir las responsabilidades del amancebamiento. Los atormentaba con sus miradas sugestivas pero cuando se le arrimaban, los evadía.

Le gustaban los hombres casados y desbarató con sus diabluras a más de una familia. Con piel de canela y unos ojos negros matadores, la fama de su belleza rayaba en lo legendario. Fue la primera en tener la audacia de solicitar en el único salón de belleza que existía en el pueblo donde ella iba con gran frecuencia no sólo servicios manicuristas sino pedicuristas. 

Insistió en que le dieran un masaje desde las rodillas para abajo hasta la punta misma de los dedos de sus pies, y demandó que le pintaran con rojo carmesí cada una de las uñas. Luego, las ostentó, saliendo a caminar por todo el pueblo con las piernas desnudas y en sandalias abiertas.

Fue aquella una exhibición que no se había conocido hasta entonces por esas laderas andinas y que ella inventó por sí sóla, sin la ayuda de tantas revistas de moda o cines como lo hacen las remedadoras de hoy en día que copian cualquier costumbre por extrema que sea sólo con que proceda de Europa o, mejor todavía, de la Hollywood de Norteamérica.

Sus vecinos, espiando por los postigos de sus ventanas, hacían apuestas a ver quién acertaba en adivinar cuál de los personajes del pueblo saldría todo despeinado y trasnochado de su casa a hurtadillas en las tinieblas antes de las madrugadas, después de haber disfrutado a la belleza toda la noche. No era sorprendente que de vez en cuando, al venir alguna figura ilustre de Medellín, resultara pasando la noche en su amorosa compañía.

"La Virocha" le tenía unos deseos espantosos a Donalejo, sobre todo cuando se rumoró que por estar su esposa preñada a toda hora, él no tenía manera de colmar sus gigantescos deseos.
Yo me lo comería todo, íntegro decía "La Virocha", sabiendo bien que alguien de seguro le pasaría el reporte.

Vivía en una casa no muy lejos de la calle de los blanquitos y, conociendo la ruta que seguía Donalejo, habiéndolo visto subir todas las tardes por la loma que era su calle, se sentaba en el nicho junto a la ventana abierta de par en par de su alcoba con los melones de sus abundantes pechos apenas velados por una mantilla de seda transparente. Los exhibía tan campechanamente que no había modo de no verlos, para que él, montado en su caballo y a una buena altura, pudiera darse su gran gusto viendo ampliamente todo lo que ella quería mostrarle, sin dejar casi nada a su imaginación. Todos los días ella aparecía en aquella ventana con menos ropa encima.

Pero mientras más le mostraba "La Virocha" sus magníficos encantos, mejor resistía Donalejo la tentación. Al fin, cuando ya no cupo en sí misma de las ganas que le tenía, encartada con aquellos deseos lujuriosos que la mortificaban día y noche, decidió olvidar toda cautela, empelotándosele totalmente una tarde. Se apareció en la ventana abierta tal como mi Dios la mandó al mundo, excepto que lució un moñito blanco en la cabeza y una rosa roja, aromática y sin espinas, que se asomaba sonrojando entre sus muslos apretados en medio del jardín paradisíaco de sus vellos azabaches.

Era formidable la hembra, y Donalejo tuvo que usar todas sus facultades de concentración y fuerza de voluntad para no caer en sus redes cautivadoras. Parándose en los estribos para verla mejor, se quitó el sombrero al pasar junto a su ventana y, haciéndole una venia en el estilo de días aún más caballerescos, exclamó:
- ¡Te rindo pleitesía porque con tus encantos superas a Los Farallones del Cauca!

Ella lo miró con cierta tristeza porque comprendió inmediatamente lo que siempre había sospechado y temido en los más aislados momentos de su soledad, cuando se miraba con frecuencia en el espejo y se preguntaba cómo y cuándo iría a descubrir algún día los límites del poder de su hermosura. Ahora supo con certeza que este hombre le había enseñado la lección más difícil de su vida.

Aún antes de verlo desaparecer calle arriba, dio un hondo suspiro de resignación que fue más bien un gemido de dolor que emanó desde el mismo lugar donde escondía los más recónditos secretos y esperanzas de su ser, sabiendo de antemano que su Donalejo jamás volvería a pasar de nuevo junto a su ventana por más que ella lo añorara. Fue entonces cuando sintió la primera embestida de nostalgia en su vida porque comprendió en aquel momento que estaba pasando por el último umbral de su resplandeciente juventud.

Por los caminos de Antioquia, 1900

Ver: A nadie le gusta que lo jodan cuento de Berger-Kiss

Aquí la historia de El berraco de guaca.

LOS BAILES DE MI BARRIO

Así eran los bailes en los años sesentas y setentas

Fotografía de Juan Fernando Ospina - Universo centro

Estábamos reunidos los amigos un viernes en la noche en la esquina del barrio cuando Luis llegó a toda carrera y casi sin aliento nos dijo:

- Que hay baile el sábado en la noche en la casa de las Gonzalez y que todos estamos invitados.

Así, sin tarjeta de invitación formal, solo con el mensaje hablado se convocaban los amigos a los bailes de esos tiempos, que por lo demás eran divertidos, sanos, zanahorios.

Llegado el sábado de la cita íbamos llegando los muchachos (pipiolos), todos con tenis Croydon pisa huevos, peinados hacia atrás con el cabello muy engominado y brillante con Lechuga o Glostora, muy parecido a lo que mostró la película “Grease de John Travolta y Olivia Newton John.

Las muchachas se echaban un colirio que les ponía los ojos muy brillantes, se arreglaban las trenzas o se alisaban el cabello en la mesa de planchar usando papel periódico, se ponían faldas repolludas y zapatos cocacolos, blancos combinados con rojo. Todos andábamos ente los trece y 18 años.

Las chicas formaban su corrillo y conversaban fingiendo indiferencia mientras se tomaban una gaseosa y miraban con el rabillo del ojo a los chicos, los muchachos formabamos igualmente un grupo mientras masticabamos clicle o pastillitas de sen sen para perfumar el aliento y que venían en sobres, sabían a jabón; pero valía la pena el sacrificio, tal vez esa noche tendríamos nuestro primer beso, nunca se sabe.

Al fin alguien prendía la radiola y ponían el primer disco LP, que eran de acetato negro y giraban a 33 revoluciones por minuto (33 rpm), lo explico porque estoy seguro que muchos no saben cómo eran. El grupo musical de moda era el de Los Teen Agers, que luego derivó en otros como Los graduados, Los éxitos, Los claves. Todos de música tropical, en ese tiempo llegó el rock and roll a Medellín con Los Yetis y Los Jhony Jets.

El volumen de la radiola subía y finalmente la primera pareja salía al centro de la sala a bailar, inmediatamente los demás muchachos nos atrevíamos a sacar pareja y se pendía la fiesta. Mientras bailábamos aprovechábamos para pedirle el número telefónico y enterábamos de algunos detalles de su vida: 
- ¿Donde estudias? – ¿Que música te gusta? - ¿Cual es el animal que más te gusta?...

¿EL MURCIELAGO?

Una vez una chica me respondió que el murciélago… Vaya gusto tan extraño, tanto, que no se me olvida, pues hasta tenía un murciélago de mascota, y me consta porque días más tarde me lo mostró en su casa.

En esos bailes se pasaba muy bien y sin duda nos brindaron unos de los más gratos retazos de la vida. Muchos noviazgos se iniciaron en esos eventos y llegaron con los años hasta el altar. Por ejemplo mi amigo Javier Hernández Bonnet  inició en uno de esos bailes un noviazgo que años más tarde se convertiría en un feliz matrimonio. ¿Te acordás hermano?

Entonces se bailaba tomando a la pareja con la mano izquierda mientras nuestra mano derecha iba suavemente  a su cintura, sin amacizarla, amacizar estaba totalmente fuera de las reglas, que eran supervisadas atentamente por los padres y las tías de la familia anfitriona que siempre estaban sentadas en algún lugar estratégico de la sala mirándonos por debajo de las gafas.

Y la canción sonaba:

“Mujeres bellas de nuestra tierra, con ojos vivos, color de arena.
Pequeñas niñas encantadoras como palmeras en playa mora.
Este ritmo tiene sabor, delicioso para bailar…

Y luego esta otra:

“Hoy enredé a tu balcón
un lazo verde esperanza(bis)

Con la esperanza de verlo
prendido a tu pelo
mañana en la plaza
con la esperanza de verlo
prendido en tu pelo
mañana en la plaza”…

El baile duraba hasta el momento en que los padres de las anfitrionas apagaban la radiola y anunciaban el fin de la fiesta, más o menos a las doce de la noche.

Los discos de vinilo volvían a sus fundas y la tía solterona comenzaba a barrer el sitio mientras salíamos y nos despedíamos de las nuevas amigas. Esos si eran bailes.

Súbale el volumen y a bailar se dijo

Otros grupos de la época, sugeridos por los amigos de Facebook:

Los Hispanos - Los Golden Boys - El conjunto Miramar. Si recuerdan más por favor nos los comentan para agregarlos.

LA PIEZA PERDIDA

A PROPÓSITO DE TELETÓN

Es bueno ver que tanta gente y tantas empresas se vinculen a esta noble causa. Emociona ver como el marcador va subiendo en el transcurso del programa hasta alcanzar una respetable suma de dinero, que finalmente siempre esperamos sea administrada con idoneidad y transparencia.
Saber que tantos, hombres, mujeres y niños recuperarán su calidad de vida y hasta su movilidad no puede menos que demostrar que este es un país sensible y solidario.

LA PIEZA PERDIDA

Pero,  me queda flotando la idea de que falta algo para que este rompecabezas quede completo, una pieza que desde hace mucho y tal vez desde siempre se ha quedado atorada en algún doblez del fondo de la caja.

Es la pieza que representa la participación estatal, esa ficha que para ser justos debería de ser ficha a convertirse en la figura total que garantice la plena atención de la salud de todos los colombianos.

En esta época en que se discute la polémica reforma de la salud, escuché en una entrevista, si no mal recuerdo, al ministro de salud diciendo que la cobertura total de la salud era imposible dado su alto costo, y remató diciendo que tan era así que ningún país del mundo la tenía.

Recordé inmediatamente lo que vi en “Sicko”, un documental de Michael Moore. En este documental se hace una “crítica a las grandes compañías de servicios de salud estadounidenses y muestra las dificultades, de millones de estadounidenses para acceder a un sistema de salud de calidad y universal. Sicko se propone, fundamentalmente, reflexionar sobre la naturaleza del sistema y llama al pueblo estadounidense a demandar cambios políticos que lleven al sistema a acercarse a la sanidad universal gratuita que gozan otros países mostrados en la cinta: Francia, Canadá, Reino Unido y Cuba. (WikipediA)

El ministro debería ver el documental para que se entere de que si es posible.

Entonces en mi irremediable imaginación y optimismo veo que alguien encuentra la ficha del rompecabezas que había estado atorada en el pliegue del fondo de la caja, lo observo con gran interés mientras él la mira embelesado, analizándola y tratando de relacionarla con la imagen total. Es que solo hasta que esa ficha encaje en el espacio de forma correcta se revelará el sentido y la verdad que había estado oculta. Finalmente su mano se dirige a ese pequeño espacio vacío y hábilmente la encaja y puede leer su mensaje: “Si se puede”.

Atina a girar la figura y la pone sobre la mesa. Ahora en ese envés encuentra la clave para poner en marcha lo que otros decían que era imposible.

¿Cuánto dinero se pierde en este país gracias a la corrupción que nos ataca por todos los flancos?, es bien conocida la escandalosa defraudación de algunas encopetadas EPS, de los intermediarios de los medicamentos y de los suministros hospitalarios. Ah, y de la mermelada que compra conciencias con el dinero del estado, que al fin de cuentas es del pueblo.

No quiero entrar en detalles pues ni soy experto haciendo cuentas ni quiero hacerme extenso en este tema, que ya ha sido publicado y sigue disponible en la red. Sumemos la defraudación de los carruseles de la contratación, los maquillajes contables de algunas grandes corporaciones, etc., etc.

Que los expertos sigan haciendo la cuenta para que al ver el saldo final veamos que si hay recursos, que el mensaje del rompecabezas dice la verdad.

Y mientras tanto sigo esperando que llegue este personaje que no tenga miedo de sacudir la caja del rompecabezas y que no descanse hasta hallar la ficha perdida… Esa que cambiará el rumbo de esta Patria que se merece cosas y dirigentes mejores.

Ver SICKO (1 Hora 58 Minutos)

ASTROPUERTA MARZO 2014

Este es el informe Astropuerta que nos comparte mes a mes Germán Puerta desde Bogotá, Colombia.

Hola:
Festival de planetas con Mercurio y Venus al Oriente, Júpiter al Occidente, y Marte y  Saturno como protagonistas. La conjunción de Saturno con la Luna  el viernes 21 es ideal para la astrofotografía con telescopios.
Acá interesante opción de astronomía para niños.

 Enseguida los eventos del mes.

Saludos cordiales.
Germán Puerta.
www.astropuerta.com
@astropuerta


Principales eventos celestes de Marzo 2014

Sábado 1 – Luna nueva
Sábado 8 – Luna en cuarto creciente
Viernes 14 – Elongación máxima Oeste de Mercurio
Domingo 16 – Luna llena
Martes 18 – Conjunción de la Luna y la estrella Spica
Miércoles 19 – Conjunción de la Luna y Marte
Jueves 20 – Equinoccio
Viernes 21 – Ocultación de Saturno por la Luna visible en Brasil y el Sur de Africa
Sábado 22 – Elongación máxima Este de Venus
Lunes 24 – Luna en cuarto menguante
Domingo 30 – Luna nueva

Principales Efemérides históricas de Marzo 2014

Sábado 1 – 1966: La sonda Venera 3, primera nave en impactar otro planeta, Venus
Lunes 3 – 1972: Lanzamiento de la nave Pionner 10
Martes 4– 1835: Nace Giovanni Domenico Schiaparelli
1979: La nave Voyager 1 descubre los anillos de Júpiter
Viernes 7 – 1792: Nace el astrónomo inglés John Herschel
Sábado 8 – 1979: La nave Voyager 1 descubre volcanes activos en la luna Io de Júpiter
Jueves 13 – 1781: William Herschel descubre el planeta Urano
1855: Nace el astrónomo estadounidense Percival Lowell
Viernes14 – 1879: Nace el físico alemán Albert Einstein
Domingo 16 - 1926: El físico estadounidense Robert Goddard lanza el primer cohete con combustible líquido
Martes 18 – 1965: Alexei Leonov efectúa la primera caminata espacial
Domingo 23 – 1840: Primera fotografía de la Luna
1912: Nace Werner von Braun
2001: Cae la estación espacial MIR
Martes 25 – 1655: Christiaan Huygens descubre a Titán, luna de Saturno
Vierens 28 - 1749: Nace el astrónomo y físico francés, Pierre Laplace
Sábado 29 – 1974: La nave Mariner 10 envía las primeras imágenes cercanas de Mercurio.



ASTROPUERTA MARZO 2014 from dario zapata on Vimeo.

LA FALSA MODESTIA

LA FALSA MODESTIA

Cuántas veces hemos escuchado o dicho cosas como estas ante un reconocimiento: “No es nada… no vale la pena… Es cualquier cosita”. 

Muchas veces por costumbre sacamos a relucir estas respuestas como para minimizar nuestra acción, incurriendo en algo cercano a la falsa modestia. Y digo cercano, porque algunas veces puede ser sincera la expresión, o dicha por mera costumbre.

La modestia y la soberbia a veces son hermanas.

Este meme se me asemeja a Maduro

No faltan las personas que posan de humildes para recibir reconocimientos por ello, les agrada ser mirados con admiración por el preciado don de la sencillez y la humildad. Es pues una posición muy difícil de distinguir y que a la luz de la verdad posiciona a unos, los más pocos, dentro de los santos y a los demás dentro de los  farsantes, y aquí sí que abundan.

La costumbre de minimizar los logros y éxitos en algunas regiones de Colombia es tan común, como exagerarlos en otras.

Se han convertido en parte de la idiosincrasia andar diciendo que la proeza que hicimos no valió la pena, cuando en realidad si sabemos todo el esfuerzo y pericia que demandó.

Tan normal es esto que cada vez que ocurría la ocasión caía en la manida costumbre, y solo hasta que un amigo tolimense me lo hizo notar, no pude más que reconocer que era una mala costumbre: _ ¿Por qué los paisas siempre dicen eso?, que no valió la pena, que es cualquier cosita. Y lo dijo enfurecido mi amigo, con toda razón, es que es un vicio muy feo.

Debe ser una tarea el aprender a recibir reconocimientos y elogios sinceros, al igual que distinguir y rechazar la lisonja, que no es otra cosa que lambonería disfrazada para obtener de nosotros algún favor o consideración. Queda claro que el elogio es sincero y la lisonja y la adulación tan falsas como un billete de tres pesos.

Si nos dicen que nuestro trabajo quedó excelente, digamos que así es, y si podemos, agreguemos que nos demandó un gran esfuerzo y que lo hicimos con gran gusto.

Gracias amigo Manuel por haber sido tan sincero aquella vez y por haberme mostrado lo desagradable que puede ser la falsa humildad o todo aquello que, de buena o mala fe, se le parezca, y que tan desagradable es el presuntuoso como el que presume de su humildad.

Hasta san Francisco de Asís se preocupó de que su humildad fuera solo soberbia disfrazada.
Hay que distinguir muy bien esto: Ser humilde no otra cosa que no sentirse superior a nadie, pero tampoco inferior, ser humilde es sentirse igual a todos.

(El patrón de los los falsos modestos debería ser San-Turrón).

EL CLUB DE LOS LAGARTOS

Los libros que leo.

Hay libros que uno lee una vez y se van a los estantes de la biblioteca a  gozar del descanso eterno hasta quedar cubiertos de polvo y telarañas. Otros en cambio se resisten a ser leídos una sola vez y se vuelven asiduos visitantes de nuestra mesita de noche y tan indispensables como el café de la mañana. Esto me pasa con el libro "El club de los lagartos" de Daniel Samper Ospina. El libro es una recopilación de crónicas de su vida diaria, una especie de retazos de la vida narrados de manera ágil y siempre salpicados de humor.

Daniel Samper Ospina.

Nació en 1974 en Bogotá y a los pocos días, cuenta, fue sometido a una lobotomía por lo cual terminó dedicándose  al periodismo y siendo hincha del Independiente Santa fe, su equipo del alma. Es director de la revista SoHo, una publicación de vanguardias con la que refrescó el periodismo colombiano.

Es felizmente casado y padre de dos hijas, Guadalupe y Paloma. En 2004 comenzó a escribir su columna en la revista JetSet con la que consiguió la admiración de algunas señoras y, más meritorio para él, el desprecio de algunos personajes de la alta sociedad. Es columnista de la revista semana, desde donde procura encontrar el lado gracioso de la realidad política colombiana. Confiesa que la actividad política lo hace roncar, y lo dice con el temor de que lo nombren ministro de Gobierno. Ni le va ni le viene que lo comparen con su padre, el también periodista Daniel Samper Pizano, de quien no sabe si heredó la pasión por escribir o solo la calvicie, pero a quien espera heredarle sus bienes inmobiliarios.

Como bocadillo y sin permiso, y teniendo casi la seguridad de que no le molestará al escritor, les transcribo una de las historias de su libro.

MI PROBLEMA CON LA CATA DE VINOS

Me invitaron a una cata de vinos. ¿Han ido a una cata de vinos? Bien, yo no había ido a una cata de vinos. Es una reunión a la que llega un señor que siempre es un especialista  traído de Chile, que acepta venir a enseñarle a lo que para él debe ser una manada de campesinos cómo se debe beber vino.

Esperaba, entonces, a que saliera un maestro a enseñarme a tomar un trago, pero apareció un señor viejo, con la nariz llena de grumos de carne, roja y gigante, que iba dando indicaciones precisa: suban la copa, huelan la copa, hagan un buche.

Hice lo que me iba diciendo: metí la fosa nasal en el líquido rojo. Revolví la copa. Y me mandé mi primer sorbo. “Siéntanlo”, decía el especialista, “sientan el vino. ¿Tiene personalidad, verdad?”.

No me pareció, para ser francos. Personalidad tienen, digamos, un Carlos Moreno de Caro, un Jota Mario Valencia, un Armando Benedetti que te alza una ceja en dos minutos, ¿pero un vino?

Como no le encontraba mayor sentido a lo que decía esa especie de Churchill grasoso que pedía silencio cada dos segundos, me invadió cierta ansiedad y opté por beberme la copa como me enseñaron: sin tanto análisis y buscando la sensación de un trastorno redentor.

Pero sucedió lo peor; ese especialista resultó ser lúdico y didáctico, como los estimuladores empresariales, y empezó a preguntarles a los asistentes lo que sentían.

Soy muy malo para manejar ese tipo de situaciones. Me producen mucha presión. Cuando en algún sitio público empiezan a hacer preguntas, me mortifico, por eso dejé de ir a misa. No me gusta participar. Me da vergüenza. Soy malo para eso.

Cuando trataba de taparme con la mujer que estaba delante de mí (una señora que tenía unas gafas como las de “la Gata” o, lo que es igual, como las de Gina Parody, sucedió lo que siempre sucede: Aquel barrigón se fijó en mí, me señaló y me preguntó que características tenía el segundo vino que no tuviera el primero.

- La cantidad – respondí. En el primero me sirvieron más.
El tipo me miró con desconfianza.
_ ¿Y no le sintió el aroma a frutas, a ciruelas, por ejemplo? No supe que decir. La verdad, suele pasarme lo contrario, sobre todo cuando tengo guayabo: que los jugos de frutas me saben a vino. De manera que asentí cobardemente ante la indulgencia del especialista, que cambió de tema y empezó a hablar del color del vino. En los tintos, el rojo púrpura denota juventud, en los blancos, en cambio, se sabe que un vino tiene una edad intermedia cuando es de tono amarillo pajizo.
Me acordé de un amigo vietnamita de la adolescencia que se la pasaba viendo revistas pornográficas y al que le decíamos así, el amarillo pajizo, y todavía era incapaz de entender en que me había metido. Sonaba la interferencia del micrófono del sensei chileno, nadie podía hablar, no se podía fumar. Era casi una visita al médico.

Y opté por ir bebiendo, clandestinamente: en vez de hacer un buche, me empacaba dos y me los pasaba. Y en ese tormentoso trance para evadir la realidad, fui capaz de capotear una vez más las preguntas del conferencista:
- A ver, usted de nuevo: agite la copa para que libere aromas.
- Yo, en efecto, agité la copa pero, como últimamente consumo un producto que se llama Finigax, no me fue posible liberar aromas.
- Hice fuerza, pero no me fue posible.
- Ahora siéntalo de nuevo, a estas alturas ya debe estar en capacidad de detectar con sus sentidos de que botella hablo. Si hablo de algo ácido pero un poco serio, ¿a qué me refiero?
- _ ¿A Antonio Caballero?, respondí con nerviosismo. Me regañó en público. Me instó a que pusiera atención.
Con el paso de las horas, mis características y las del vino se fueron confundiendo: no sabía si cuando decía que estaba de mal cuerpo y era intenso hablaba de mí. Me emborraché; traté de golpearlo. Fui retirado del recinto.

No vuelvo a las catas, Están llenas de personas que no tienen plan y que van a tomar gratis. Soy un poco bestia, lo reconozco. Me gusta tomar para marearme. No se me da eso de hablar de lo que tomo, sino de tomar cuando hablo. Suelo pedir el vino  de la casa, que es barato. Detesto a los tipos que chicanean con el vino. Me parecen snobs. Piden un cuncho. Lo saborean. Huelen el corcho. Lo ponen en la mesa. Como si no fuera mejor comérselo, como yo hago: uno no sabe en qué momento le cae mal a la digestión el licor, y me dicen que el Lomotil está descontinuado.

Daniel Samper Ospina
(Páginas 77 a 80)

ODIO A MEDELLÍN

EL AMOR Y EL ODIO EN MUCHO SE PARECEN
Tomado de "Kavilando"
Solo quien ama entrañablemente a su ciudad se atreve a darle una reprimenda como esta. Claro que más que a la ciudad, esta va dirigida a la sociedad que la habita.

ODIO A MEDELLÍN.
Por: Alberto Aguirre

Pasaje Boyacá

¡Oh, mi amada Medellín! Tal vez por ese mismo amor, mayor su desilusión y su amargura: "Así coaccionas el espíritu de creación, la libertad y la rebelión. Eres endemoniadamente astuta para conservar la vigencia de tus estúpidas tradiciones. No admites cambios en tu poderosa alma encementada. Solo te apasiona la pasión del dinero y aforar bultos de cosas para colmar con sus mercancías los supermercados". Gonzalo Arango.


Donde yo administraba justicia en nombre de la República de Colombia y por Autoridad de la Ley, hoy venden condones y calzoncillos. Es esta una ciudad de traficantes: convierten lo sagrado en zoco.

En el Palacio Nacional, sede entonces de los jueces de la República, se ha instalado un Sanandresito, que aquí le dicen 'Hueco'. El primer comercio de contrabando y cucherías, en menudos locales, como buhardillas, se llamó 'El Hueco', para señalar su intento de escondite. Aún existe, en extensión centuplicada. Ahí, al borde, el propio Palacio Nacional se volvió 'Hueco': en cubiles como desvanes se vende lo que usted quiera: mercancía de contrabando, mercancía legítima, mercancía chiviada, mercancía de segunda y de primera y aun de cuarta.

Y también es un Hueco el antiguo Seminario Mayor, en todo el centro de la ciudad, al pie de la Catedral Metropolitana y enseguida del Parque de Bolívar. Sus amplios salones de cátedra y sus extensos comedores fueron reducidos a locales. En el viejo despacho del señor arzobispo hoy venden Lotto Lotín, y la antigua capilla es un restaurante de comidas rápidas.

Decía el viejo López que el meridiano político de la nación pasaba por Medellín, y que para atisbar el rumbo que tomaría la República era preciso venir al Club Unión. Allí, en el Salón Dorado, con sus puertas pomposas imitación cobre, escuchaba, López, a los patriarcas antioqueños, y de paso les exprimía la bolsa. Hoy, el Club Unión, en la carrera Junín, también está convertido en Hueco: dividido y subdividido en menudos aposentos; encuentras el chance en un chiribitil; en otro, te recetan para el sistema endocrino; zapatos, lociones, candongas, body piercing, McDonalds, pollo paisa, lociones, bolsos, bodies, calzones, panties, rollos de telas. Y en el Salón Dorado con estatuas en imitación mármol un casino.

El Banco de la República, edificio de un pálido estilo republicano, situado en el Parque de Berrío, colindante con la iglesia de La Candelaria, se acaba de convertir en Hueco. Venden todo tipo de chucherías. Y hay un local con curas para la vena várice.

Es esta una ciudad de mercachifles. Y así ha sido siempre. Nunca tuvo dignidad. Solo que ahora, con ayuda de la coca, ha ido amasando fortunas aún mayores y demoliendo conciencias. El espíritu traficante del antioqueño se cifra en Medellín, y aquí erige su puesto de mando. El Hueco extenso de ahora es la culminación de un proceso, y paso a nuevas degradaciones. Que se tenga fino La Candelaria. ¿No prostituyeron el Seminario?

Ya en 1914, León de Greiff, antioqueño de nación, escribía este ritornelo, con el título "Villa de La Candelaria": "Vano el motivo de esta prosa. / Nada, cosas de todo día, sucesos banales, / gente necia, local y chata y roma; / gran tráfico en el marco de la plaza, / chismes, catolicismo y una total inopia en los cerebros. / Cual si todo se fincara en la riqueza, / en menjurjes bursátiles / y en el mayor volumen de la panza".

Y cincuenta años más tarde, Gonzalo Arango escribía: "Medellín, nunca comprendiste la humilde gloria de tener un poeta errando por el corazón desierto de tus noches considerándote mi hogar, mi amante y mi única patria. Eres utilitaria en cambio, y preferías acostarte con gerentes y mercaderes. También eres tiránica, pues te place la servidumbre, dominar soberana en el reposo de los vencidos y los muertos". Dice el poeta, en medio de su diatriba, ¡oh, mi amada Medellín! Tal vez por ese mismo amor, mayor su desilusión y su amargura: "Así coaccionas el espíritu de creación, la libertad y la rebelión. Eres endemoniadamente astuta para conservar la vigencia de tus estúpidas tradiciones. No admites cambios en tu poderosa alma encementada. Solo te apasiona la pasión del dinero y aforar bultos de cosas para colmar con sus mercancías los supermercados".

Otro espíritu de alcurnia, Fernando González, que aquí vivió y aquí agonizó y aquí murió, decía: "Medellín, dominada por inhóspitos vendedores de rollos de telas; Medellín, guarida de fariseos hipócritas". (1936). Y más tarde (1939) escribió esto: "El latrocinio propiamente antioqueño es la estafa. Aquí se trabaja con la inteligencia. Por eso el Diablo es de Medellín. Antioquia es pueblo comerciante, y el comercio casi, casi se confunde con la estafa: por lo menos se parecen mucho. Pongan a Santo Tomás a que diga en determinado caso en dónde terminó la habilidad comercial y comenzó el engaño, y verán que se les queda pensando".

Es propio del oficio de cacharreros ocultar sus lacras. El engaño. Medellín es diestra en ocultar las suyas. Más de la mitad de sus dos millones y medio de habitantes viven en la pobreza, y un cuarto, en la miseria. Eso quiere decir que para millones no está segura la comida de mañana. Apenas dan, asordinado, el dato estadístico, que ni se proclama ni se lamenta. Es fama de que tiene la mejor empresa de servicios públicos del país, pero no dicen que hoy en día 68.718 familias de la ciudad tienen cortados los servicios por falta de pago. No tienen con qué; son pobres, y es más necesario un plátano que un bombillo. Infame una ciudad en la que se da esta opción.

Es otro vicio de traficantes la pompa. Gastaron 30 mil millones de pesos en un esperpento: ponerle techo a la plaza de toros. Una ofensa en medio de la miseria. Y el otro estigma es el estraperlo. El presupuesto inicial del Metro de Medellín fue de 650 millones de dólares, pero salió costando finalmente 10.500 millones de dólares. A esto le dicen, pudorosamente, sobrecostos. Se pagó una coima, a los señorones de la Villa, de 25 millones de dólares. El asunto es real, tanto, que está en investigación. Solo que la investigación dura ya diez años. Es otra destreza: la impunidad.

Para vivir a la enemiga, como manda el filósofo, es conveniente vivir en un medio hostil.